Em Busca do Tema Perdido

Uma carta [Vigésimo Quinto de Agosto]

2010-08-25T23:01:00.003-03:00

[Há muito mandei uma carta (e-mail). Hoje releio e revelo]

Olá Truta! (Saudação schubertiana, própria da região vienense do baixo reno).

"I love you Robert, nothing is bigger than our love!" (Frase que me impactou no último filme que assisti, frase da novela que estava passando na televisão.) Além do Desejo (produção dinamarquesa de baixo custo!), título audacioso. O filme um drama forte, meloso e com pitadas de humor, às vezes, um tanto ácido. Como um novo Hamlet, mas sem o cenário imponente e feudo-aristocrático, além do meu desejo, o kine, passasse num subúrbio. Divertido. Divertido como tem sido minha vida. Tirando o dia de hoje, que foi, precisamente... Monótono.

Na vida de um tal de camarada Áigor (pronúncia própria de um certo regente Piegas, professor da cátedra de regência do hospício musical da UFMG.) a coisa anda, na verdade corre de modo bem estranho. Essa vida de estudante está um tanto amarga, não sei bem o que gostaria de estudar, tampouco me são feitas propostas mais sedutoras por quem quer que seja. Sobra-me a escolha entre o nada e o normal; escolha difícil, inda mais se se pesa a insonsesa da situação. No entanto, outras são minhas formas de excitação, menos depravadas e doentias que as do filme acima citado. Além da diária auto-erotização pianística, em que passo horas do dia, sozinho, exercitando minha própria capacidade de sentir prazer até o orgasmo tonal - tenho praticado o orgasmo atonal e orgasmo múltiplo (tonal+modal+atonal), mas em menos quantidade. Passo, agora, uma parte considerável de meu dia praticando, um tanto promíscuamente, formas de coito musical propriamente dito chamado vulgarmente de música de câmara. Como bem dito no nome, música de câmara, ou seja, música de quarto, pode ser praticada mais facilmente como um duo, e posteriormente, com a prática, ser ampliada a formação para trio, quarteto, quinteto, pode-se atingir um nível supra-orgástico de oito pessoas: combinação um tanto quanto difícil, mas muito eficiênte.

As relações sexuais são fugidias. Vêm como vão. Tão fáceis deitam, tão fáceis se dão, tão mais fáceis ainda se vão. Sobra-me um vazio que preencho com café e filosofia. C. chegou há pouco. Ligou-me logo. Contou-me muito. Quer ver-me, mas não me diz. Insinua como sempre. Insinua muito, como você ela não aprecia as afirmações claras e incisivas neste jogo de atração, afastamento e polaridades, neste jogo da sensualidade. Bebo café e filosofia, uma combinação forte, muitas vezes tira-me o sono. Assim que os faço, lembro-me invariavelmente de você. Uma combinação um tanto quanto joanesca esta de café com filosofia. Mais amarga fica a vida sem pessoas interessantes. Estas, como lhe havia dito, são cada vez mais raras. Por isso sou cada vez mais longe... Bério me sugere sempre uma textura lontano, sinto-me cada vez mais lontano tão mais próximo me enfiam a realidade. Hoje sou fumaça, onipresente e onisciente, como a fumaça do cachimbo que me seduziu. Comprarei um cachimbo! Mesmo que o que eu compre não seja um cachimbo, como o de Magrite.

Passei não tão bem o final de semana passada. Lavras foi uma experiência fria em minha vida. Só melhorei quando retornei ao belo e quente horizonte dos currais del rey. Tive ainda, decorrente da alimentação precária e irregular, e do excesso de bebidas alcoólicas uma crise desagradável de estomago que me presenteou com uma herpes bucal, aftas esparças pela boca e estomatite (aftas pequenas por toda a garganta). Nada passava pela guela sem que eu vertesse lágrimas. Lavei bem meu rosto esta semana. Fiz a barba, porém me senti mal, acho que cansei desta imagem limpa, impecável, que somente falseia minha verdadeira imagem. Tosco, erudito, ignominável, generoso, orgulhoso, preguiçoso, tonto, maluco, arrogante. ARROGANTE! Esta palavra me trouxe de volta à cutis aquela sensação de romantismo tardio alemão e churrasco brasileiro entre colegas de escola que circundou a nossa experiência num acampamento passado, muito passado da Gralha. Lembra-se? Discutimos arrogância. Um se utilizando de um referêncial nietzscheano outro da filologia, influência de L. talvez. Um Nafta, outro um Settembrini perdido nas regiões de represa do sul das minas gerais. Das montanhas alemãs aos mil platôs brasileiros!

Cortei meus cabelos. Quase que não fez diferença. Riram de mim, pois cortei tão pouco e paguei tão caro. Mas o fiz apenas para que a cabelereira passasse as mãos pelos meus cabelos desgrenhados. Ora! Um marido da cabalereira perdido nas lavras de uma lavras já sem pedras preciosas.

Mando-lhe um e-mail, pois não posso mandar-lhe uma obra musical executada por mim. Não agora.

Até mais querido amigo. Abraço-lhe o corpo e beijo-lhe a alma.

I.R.

O Tempo do Trinado [Um de Agosto]

2010-08-01T22:11:00.008-03:00

Doce o som da novidade. Uma sonata de mozart segue uma canção dos Beatles. Assim é jogar ao acaso da sorte sua audição perdida em uma noite de domingo. Vai. Entre o direcionamento convicto da canção de língua inglesa. À sinuosidade de um segundo movimento bastante austríaco. O clima no reino é interrrompido por um terno eusébios que se põe a sonhar pelas mãos de Horowitz. A vida pode ser uma construção poética. A articulação que nos propomos engendrar só depende mesmo de nós. Seres [eternamente] entre alternativas. Assim. Um passo, um falso - quiçá um palco. Resta-me acompanhar um dançante Martin, numa constante rejection do que está certo como o português do poeta. Entre uma aguardente e um chá francês de maçã olhava morteiro o mar. Longe demais o horizonte dá linha ao mar - a pescar - que faz sombra na areia, enquanto passa um clarinte em duo num Messiaen. Enquanto passa um Jorge sambista. Enquanta passa Spice, Nelson e Girls. Assento meus ouvidos num belo noturno de Chopin. Resolvo fechar as malas que venho preparando conscienciosamente para São Paulo. Nela: um livro, um castelo branco, um Proust, um bloco de folhas alvas, o dvd de meu recital, o cd gravado e um branco, uma agenda da Pléiade, alguns lápis e uma caneta, minha música, minha ansiedade, alguma blusa de frio, uma expectativa, umas mensagens de amor e sexo a mais na caixa de entrada do celular, a lembrança de uma pianista. E dessa vez, o shuffle não funciona mais, continua o noturno de Chopin, assim como minha calma ansiedade. O tempo do trinado que escorrega feito melodia. Assim como uma música escorrega à outra. Assim feito frase de uma história que desliza página a página. Assim desfeito tempo, refeito novidade. A espectativa num arroubo de arpejos, num Saint-Saëns por Cortot. Fico com o trinado, altura incerta de onde pulo.

2010-06-03T19:26:00.001-03:00

Teu silêncio, ou teu discurso,

Não importa, tanto faz, me deixa

Deserto, mas no deserto me alerta,

Me alenta, me conquista. Teu

Olhar, teu suspiro, teu sorriso.

Um brilho, tua cumplicidade.

Uma sombra, tua dúvida.

Um caminho, tua mão

Acompanha minha mão.

Teu rosto acompanha meu

Medo. E cedo eu penso

E tarde eu falo e longe eu

Choro e grito. Mas é teu

Abraço que me acalma e

Teu ouvido que me amansa.

Gratidão não é palavra,

gratidão é ação. Agindo

Feito criança da vida, sorrio

E teu sorriso não é solidão,

É carinho. E teu carinho é

Paz. E tua paz é uma

Amplidão que me atira

Naquilo que você chama vida

E que eu vejo drama.

Naquilo que você vê chama,

Vejo relação, vejo tortura,

Mas vejo paixão. Tua palavra,

Escrita, é minha perdição.

Teu verso datilografado,

Perfume. Teu sonho, minha

Ilusão. Amar e perder o

Rumo, o caminho. Deixar

Verter o rosto emoção.

Sou perdido e encontrado,

Sou amante de tua amizade

E de teus anseios quero ser

Proteção.

O espaço que resta

2010-05-22T02:24:00.003-03:00

O tempo nem sempre é

Longo demais para deixar contar

A história que passa, ou o olhar que troca

De lugar. O momento que fica, não é

De certo o mesmo que passa. O tempo...

Ah, o tempo é coisa que se vê, mas é coisa

Que não se acha. O rosto que eu vejo

Esconde o mundo que marcha e que perde

A cada passo um sentido. Você, querido, é

Forte, mas eu medido em palavras sou pouco.

O rouco de minha garganta é medo,

O certo de teus sentidos é a

Visão, que não embaça, é o seguir

De um caminho, que torna, turva e

Alastra vida a fora.

Viver é um temer o paraíso.

Viver é correr o caminho

Não-descrito. Viver é escrever

estranho e se permitir ousar o

Invisível. É encontrar no insensível

O forte e no movido o esquisito.

Um deixar-se estranhar,

Um deixar-se perder. Um ser

Sempre acompanhado daquele

Não-ser que persegue. Você,

Longe, perto, ou arredio

Nunca é sombra é sempre

Vívido. Um tempo, longo ou

Curto, que se embola

E leva para o sempre o

Antigo medo de se perder

Nas horas. Coragem é paixão

De dentro para fora. É risco

Deixado no correr da vida.

Viver. É ser não sendo.

Ser vivendo amizade.

Mesmo que o traço seja

Longo e o risco tenso.

Conversas Noturnas

2010-05-19T23:16:00.008-03:00

eu tenho isso que te disse... vazio.

desrazão.

não sei o que fazer... e acho não ser muito comunicação.

pelo menos vivo meio que asfixiado pelo fato de ver tudo com distanciamento, como se minha vida real não fosse o que vivo, e o que vivo fosse de fato um teatro.

é um como se possível, um sair de si e do mundo e se ver e o ver de longe... assim como se nada fosse realmente importante!

venho andando caminhando e fazendo as coisas deitadas na crença dos outros...

e vejo minha crença em meu próprio vazio.

um perdido desconsolo. Um perdido sem muitos beijos, um amargo da distância. uma proximidade de corpo do mundo e um longe de alma ao mesmo tempo!

sinto um sufocar de não sei o que... sinto desfeito meus sentidos... perdido em trapos que não consigo costurar com mais nada... um viver aos pedaços que dando sentido, um sentido não me passa.

não me comunico, não me explico, não me entendem.

sofro de silêncio e em silêncio. Uma carta sem coragem que meu olhar escreve torto... Um beijo sem gosto ao amanhecer da vida...

um espaço troncho no canto da minha cama, ocupado por mim e desocupado de desejo.

sinto o seco do desejar pouco.

vivo um ácido destempero.

levo a polêmica como companhia, mas destituída de sentido, perdida de suas cores. Já não sei se sou mais o eu que fui outrora, ou se sou em outros sabores.

sou leve sensação, que de tão ligeira, so me causo rasteira e dor. Uma profusão de desrazões. um perdido de olhar. um vagar sem companhia. Uma paixão vazia. um toque sem tato. Um antigo olfato. Um beijo. Um parto. Um morto dormir.

sou um desaguante riacho. Um fiasco rumor. Faço o papel tácito do amador. E me desfaço com ou sem dor, sem abraço, longe, bem longe do querer... Um desejo esfacelado.

sou um algo que não é piano, não é poesia, nem linguagem.

Andanças

2010-05-02T20:40:00.000-03:00

para silvinha,

O tempo passa e a graça fica,

o dia tarda e a noite estica,

acho graça do que não se explica

e o que se fica é só fumaça

que arde os olhos, tapa a vista

e provoca as sensações.

Assim caminho tranquilo

roubando um beijo da noite

e ao dia levando um sorriso.

Se sou lembrança ou sonho?

Apenas me visto e revisto,

reservando em mim o mistério,

que revelo docemente, a cada

suspiro deixado, a cada olhar tristemente.

Andar pisando no tempo

sem medo de firmar o corpo.

Se perder pela contra-mão,

mas sem nunca morrer de graça.

Fazer sempre da razão o caminho

que ultrapassa.

Escuta

2010-04-05T19:54:00.003-03:00

Solto em teus braços meus ouvidos

E me deixo abraçar por teus cochichos.

Meu olhar encantado solta um grito

E teu beijo me atira no silêncio.

Solto em teus sonhos meus carinhos

E susurro em teu caminho minhas dúvidas.

Minha mão deslizando em tuas angústias

E o teu suspirar me desfazendo.

Solto em meus desejos teu perfume

E me faço arrebatar por teu desenho.

Minha boca deixa escapar tua canção

E meu canto te aperta sem ruídos.

Solto em teus ouvidos meu discurso

E te escuto discursar fazendo um laço.

Meio torto e sempre tenso eu te abraço

E você me faz ouvir teus pensamentos.

Imperceptíveis Sinais de Imolação

2010-03-04T22:53:00.001-03:00

Sinta a morte. O sangue. A sorte.

Oculto. Coeso. Sensível. Medo!

Sinta o pulso perdido.

Sinta a força de um suspiro.

O extinguir do choro da criação.

Sinta forte a dor. A angústia. O horror.

O passar da alma. Os níveis. A luz.

A rebelião da carne

Ante o espectro do sagrado.

O grito da morte,

Perante o silêncio do mártir.

As lágrimas da voz,

Diante da compreensão do sacrifício.

Sinta a flor que murcha.

A cor da morte.

Um sussurro de sorte

Ao fim que se implanta.

O suor frio.

A lágrima gélida.

O sangue opaco.

A consciência velada.

Os sinais impostos.

O eleito imolado.

P.S.: E fui simbolista também... Que legal, tô me curtindo...

Avant-Garde Maquinal

2010-03-04T22:50:00.002-03:00

Ó multidões agressivas!

População bilhônica que avança sobre a

Pseudo-arte, que destrói o fútil ...

Que exalta Marte, Saturno, Enlatados!

Grandiosas bombas, grandes mães,

Gaias atômicas!

Seios mecânicos aquecidos pela guerra

Manifesto puro de limpeza.

Vida nossa! Realmente nossa!

Controle total sobre o que quero.

Genética, mão do deus-homem!

Onipotência criadora!

Máquinas, más, mas mandam,

Dominam, impõem.

Carros-pássaros!

Homens-bombas!

Mundo-chama!

Multidões-mortas-vivas!

P.S.: Já fui também futurista... Estou adorando remexer nas minhas poesias de juventude...

Semelhanças

2010-03-04T22:44:00.002-03:00

Formas divinas, plenas, triunfantes

Lastimam a sina, dor de ornar

Curvas serenas, pedras, se pilar

Do infinito inconstante, amores infantes.

Lágrimas dissolutas, dor, ruflar,

Vicissitudes emocionais,

Gritos mudos, cantos celestiais,

Chama desperta, triste sonhar.

Alma divina, de sagrada sina

Postergado suspiro, de força,

Pura clemência, de forma menina.

Áureo granizo, de mais esperança,

Presbitério supremo, cor felina,

Parvos augúrios, forte semelhança.

P.S.: poemas que encontrei de quando era jovem... Já fui bem parnasiano...

O Rei do Tempo

2010-02-27T10:15:00.004-03:00

O tempo traz um fascínio,

que só o tempo explica.

Uma enxurrada de segundos

desaguada na infância que

não tem o menor valor.

Um tempo perdido ao léu,

como o chinelo deixado solto

na volta para casa após o futebol

De rua.

Nada importa, nada preocupa.

O tempo é vasto e nunca assusta

àquele que nada teme.

Mas tão logo passa o tempo

E perder não é mais certo

Quer-se ter bem por perto

o relógio e a certeza.

Mas o tempo não faz justiça

Ele assim rouba discreto, aos

Poucos, o estar vivo. O tempo

aos poucos austero, rouba

É na descoberta e leva

Longe a tranquilidade.

O tempo já bem passado,

deixa de lado o presente,

reclama insistentemente

aquilo não conquistado.

Reclama o fogo perdido,

reclama o sono dormido,

reclama toda a história.

O tempo, talvez sabedoria,

só faz reforçar a saudade,

reconstrói meio sem alegria

um cheiro ou cor adormecidos.

O tempo com distinção, leva aos

Poucos a razão. Leva rios de

Lembranças e sem força e na

Contra-mão, o tempo passa

Sozinho, levando, seguro de

Destino, tudo a seu ponto final.

Libertação.

2010-02-07T20:56:00.004-02:00

As costas arqueadas, o cansaço molda-me o perfil.

Solto um suspiro ao sentir que o domingo se estica.

Não vejo ninguém, me perco numa razão tímida

Que se cala e não se expressando se sufoca.

Mais um suspiro diante do tempo que não passa.

Numa carícia gratuita esfrego os olhos. Tomo

Um susto num gole só. O passado acende a luz

da sala. A cara vermelha de sono ou vergonha

Torna-se azul metálica, o riso, nem amarelo ou

Branco, o riso negro. O olho verde cheio de espera.

As costas arqueadas, o olho concentrado no presente.

O tempo sempre passa, mas passando lento é tortura.

Um suspiro se estica e deixa entrever entre o passado

E o futuro do tempo um momento em que, mesmo

Num domingo lento, um desejo se insinua realizar.

Deixar, deixar, deixar ir, não se deixar ficar.

Impromptus

2010-01-17T20:59:00.004-02:00

Assim, numa noite de domingo, quando não podia mais olhar para ninguém, pois no rosto de todos via a mesmice que sua vida havia se transformado, pegou delicadamente o vinil, aquele disco a mofo, e deitou sobre o prato da vitrola, levou a mão à agulha, preparou-se com nostalgia e pôs a vitrola para tocá-lo. A água que fervia era, a princípio, para o café, mas como seu estômago lhe acenava com cautela, decidiu que melhor seria tomar um chá. No meio do caminho entre a sala e a cozinha considerou um plano diferente. Tomaria um suco. Foi o que fez, afinal, mudança era seu hábito. Estava com o copo de suco na mão, sentou-se na sala, na poltrona antiga que ameaçava se deteriorar, seu espírito também ameaçava se deteriorar, no entanto nenhum, nem outro cumpria sua ameaça. Se lembrara sim de desligar o fogo. A água, antes, pronta a se transtornar em bolhas, transformou-se em um espelho tranquilo. Mas ele, covarde, olhou de relance a água parada, sabia que ali estava escondido a dor que temia ver incrustrado em seu rosto. Com o olhar fugido e o copo de suco na mão deixou-se abraçar pelas almofadas adormecidas na poltrona. Numa noite de um domingo pálido, o refresco de um copo de suco gelado e o abraço sem braços de algumas almofadas eram as carícias, não desejadas, mas permitidas. Um acorde menor para um acorde maior e a música que escorria do disco para a vitrola e desta para a sala lhe conquistou a atenção. Era Schubert, era Arrau. O tempo triste acalmou-se e esperou passar o tempo da música. Um som sublime, uma frase cantada, um acorde súbito mergulhou-se em arpejos, uma sequência, noutra sequência, um tempo pintado em sons. E mudanças sempre, as variações. Tensão numa nota. Numa surpresa, o triste de seu dia de domingo improvisou um sorriso.

Brainstorm

2010-01-16T01:17:00.006-02:00

Cerveau! Fome, fome de cana. Fome de Bahia, candomblé, praia, falha na praia. Pranto. Prumo, pato, ranso, ganso, ganso de ouro, galinha, tesouro, galinha, toque, Midas, mentiras, mulatas, morenas, mucambos, problemas. Problemas, calor. Problemas, chuva, terremoto, fim de mundo. Cinco dimensões. Três dimensões. Três porquinhos. Três pouquinhos e um lobo. Um lobo bronzeado na praia. Um lobo, um rouco, um louco. Três mosqueteiros, um mosquito, um mosquete. Pólvora, aurora. Icaro, Dédalo, labirinto. Um lobo com cabeça de boi. Muitas virgens. Um virgem. Um filme. Um velho. Uma planta de casa. Um planta de floricultura. Um planta do pé. Um pé-de-moleque. Um doce na boca. Um mel, um chapéu, uma moça, louca. Um lóbulo a menos. Um lobo arquiteto. E um frango assado. Uma galinha gorda extremamente possessiva. Um filme de um diretor loiro. Um problema que se resolve com o frio. Um gelo no copo de uísque. Um porquinho e uma raposa. Uma raposa dos ovos de ouro. Uma mentira sobre um toque de ouro. Uma prostituta, um partidário. Um político e uma carreira de cocaína. Um terreiro de umbanda no interior do Mato Grosso. Minas Gerais vazia. Uma cidade à margem. Uma cachaça no copo. Um gole, outro gole, um cigarro e um tombo. O cérebro dorme em conserva.

P.S.: Precisava disso para poder dormir.

Ano novo.

2010-01-09T02:06:00.003-02:00

- Deus não dorme.

É meia-noite e cinquenta e seis. Passando na frente de uma igreja aberta, luzes acesas, uma oração entoada. Um gato empuleirado no muro. Um gato negro neurótico insulta-me. Seus olhos verdes contra os meus. A existência faz sentido.

- Não se pode dormir. Não se pode dormir mais, sozinho.

- Não posso também.

A chuva que não cai, não molha. O rádio ligado, uma música romântica. O brega, a fossa, o fracasso. O fracasso dos entorpecentes, dos calmantes, dos ansiolíticos.

- Não durmo porque deus não dorme.

- Não durmo porque você não dorme.

Não dormimos juntos, nem separados. Apenas não dormimos. O gato faz-me, com o olhar, um mimo. Enquanto eu caminho no sozinho da calçada de uma noite sem calmantes. A existência neurótica. Uma música brega entorpecendo meu fracasso. E enquanto não durmo, o gato me olha, deus me olha e eu insulto a igreja que passou.

- Olha o tempo que passa! Eu, eu não durmo para vê-lo passar.

Os cinquenta e seis minutos dessa meia-noite se fazem cinquenta e nove. Eu não existo, mas caço sentido. Eu neurótico não me acalmo. Eu pela noite, seco, deliro. E sei que tudo será diferente, pois será uma hora da madrugada em alguns segundos. Hora nova, vida nova. Penso.

Me tranquilizo. Dormirei. Com ou sem você.

Chuva

2009-12-22T18:21:00.003-02:00

Desceu do céu uma nuvem,

assim, um pouco atormentada.

Seu semblante pesado, sua

alma escurecida pelo medo.

Veio em lágrimas.

Aqui, na terra, batia ansiosa,

queria atravessar as casas,

queria romper o asfalto,

queria entrar nos homens.

Tremia, ventava, a dor da perda.

O tranquilo que fora outrora,

os desenhos idos e os

pássaros passados, tudo era

e já não sendo queria ser outra coisa.

Foi carinho, tornou-se triste e logo

tornou-se desespero, tempestade.

Chuvia para afogar suas mágoas.

O silêncio.

2009-12-01T22:37:00.002-02:00

O portão branco de ferro caiado

Protege a frente da casa.

O portão protege tudo dentro da casa.

Protege a casa verde.

E o que não é verde na casa

– não cuidaram dos jardins,

Agora apenas terra e folhas secas,

Já não brilham as rosas.

Mesmo assim, o portão

Baixo e de ferro caiado

Protege a frente da casa

Com suas janelas abertas.

Por trás do portão um vestido.

Vê-se um andar cansado,

Que atravessa o portão e o tempo,

Um andar ido em muitos anos.

Um subir e descer que vai do

Portão à esquina da rua,

Como quem procura uma razão.

Ou assim, meio perdido,

De quando se espera por alguém

Para o almoço: se espera uma surpresa.

Um andar, ansioso, mas lento, que tem

Por companhia um portão,

Um portão branco, apenas.

E assim, o tempo passa. Passam-se

Os dias, lentos, ora alegres,

Ora em ventos. E enquanto sopra

O vento, o vestido de algodão

Acende uma vela e ora, e chora,

E volta ao portão como quem espera.

Mantêm-se paciente (o vestido). Olha na esquina,

Observa o que vem do cruzamento das

Ruas. E volta, para a companhia

De um portão branco de ferro caiado.

Hoje, o portão, já não protege mais aquele

Vestido de algodão que guardou,

Por longos anos, olhos

Acinzentados vidrados no futuro

E tecidos de paz e amargura,

Amargura de quem espera,

Por uma companhia diferente que seja

Daquele portão protetor de ferro caiado de branco.

O vestido no armário, o portão protege a casa,

O silêncio da espera.

O Abraço

2009-11-30T21:51:00.003-02:00

Aos poucos, no que teus braços

Contornam meus traços, minha

Consciência em lentos passos

Percorre meus nervos, me salta

Dos poros e arrebata parte

De teu espírito para mim.

Meus trêmulos braços percorrem

Seus traços e eu, com consciência

Canibal (engolindo teu espírito) e

Nervos em saltos, tento, traço

A traço, um passo a mais em

Teus braços. Mas nós, nervo a nervo,

Passo a passo, em poros, braços e

Espíritos – ora estreitos ora esparsos –

Nos demoramos, conscientes apenas

Do abraço (que aproxima, mas que

Reafirma – aquele que separa – o traço).

Aos limites da visão

2009-11-18T10:27:00.005-02:00

Um medo no pedaço de papel

Um espaço escuro, uma fenda

A vigília de uma vela acesa

A mão contra a vela é sombra

A mão contra o corpo é violência

O medo de uma morte violenta

O deslize, o desleixo, a displicência

O lápis faz espaços no papel

O papel alvo de ideias, um vazio

A súbita lembrança desfaz sombras

A carícia traz versos ao papel

A vela que se apaga refaz sombras

Um medo entre a sombra e o verso

Um espaço sem medo: a dobra.

Diálogo.

2009-11-17T23:44:00.003-02:00

Pra mim mesmo,

A noite a cabeça continua funcionando como funcionou de dia. Dentro do transtorno passa frase, passa imagem, passa tempo. Rosa diz que viver é muito perigoso. Mas enquanto isso tento seguir um conselho do Proust e guardo sempre um pedaço de céu sobre minha vida. E quero guardar minha vida. E quero guardar meus livros. Lembro do poema de um coleguinha de escola: "baratas, resistem à uma explosão nuclear, mas não a uma boa chinelada". Lembro que não almocei. Lembro do si bemol no Le Gibet. Unbreak my heart. Então o eterno fez cair do céu fogo e enxofre sobre Sodoma e Gomorra. E nós aqui em baixo queimando. E eu olho pra praia que quero ir na minha imaginação. E vejo Cristina César na minha frente, na contramão de meus olhos ela diz "também eu saio à revelia e procuro uma síntese nas demoras". Eu então demoro e demoro e respondo o silêncio. Ela sorri. E o tempo faz-se desfeito, eu não mais refeito torço de caminho e viro e corro e penso como pessoa, e penso como Pessoa que "para ser grande sê inteiro" mas me despeço e me desmonto. Não consigo segurar entre meus dedos minhas idéias, e quando vejo, meus ágeis dedos já atacaram um corpo perdido. E diferente de Blake e de sua raposa, condeno a mim mesmo e não à armadilha. Condeno-me a viver, sob esse calor, sob o si bemol, entre enxofre e demoras, em fragmentos, com um pedacinho de céu na cabeça e um chinelo na mão uma vida muito perigosa!

Ao amigo, um leve aceno

2009-11-14T19:23:00.004-02:00

Pro meu amigo Gabriel,

O dia segue conforme a normalidade. O dia segue, com o sol posto no alto, e aqui em baixo nós vivendo. À porta de casa um jardim. Saio para ver como estão as flores, como cresce o mato intruso e o caminhar de animais muito pequenos, mas muito cheios de vida. À porta, não da casa, mas do jardim, a presença de um amigo, sempre bem vindo. O convite acontece naturalmente. O caminho do portão de ferro, portão baixo, até à cozinha se faz curto e prazeiroso, embora dure inúmeros passos. Mas assim é a amizade, faz curta toda estadia por mais longa que seja e ao mesmo tempo alonga o prazer, por mais efêmero que seja o encontro. O tempo passa diferente, ora dá saltos, alegre e comovido, ora se deita, faz-se espera. Esse tempo se move conforme o assunto, conforme a troca de olhares e sorrisos, ou conforme o furor das desavenças, mas sempre termina como um tempo conciliador.

A cozinha, receptiva, oferece o cheiro do café como um afago a mais. Apesar de sentarmo-nos na grande mesa, com café posto, bolo, rosquinhas e todos os mimos próprios da cozinha mineira, sei que ele, meu amigo, não gosta de café. Sirvo-lhe então um chá, um chá feito de erva cidreira, nascida em minha horta. Como é doce o sabor da erva cidreira, ainda mais com uma pitadinha de açúcar. Trocamos algumas palavrinhas sobre o tempo, sobre o sol ardido e sobre o recompensador alívio que nos traz a brisa que ora passa, vaidosa de si. Ele me diz estar tranquilo. Ele me diz estar feliz, ele me faz ver seu olho brilhar. Eu lhe digo meus sonhos, lhe ofereço minhas promessas para o futuro como fino chocolate que se compartilha apenas com alguém muito especial. Enquanto como um pedaço de bolo ele agarra uma rosquinha e a observa, contempla, sente o perfume do amendoim e a coloca na boca. Começamos a conversar sobre amizade.

A tarde passa sorrateira por debaixo de nossos pés. Aos poucos nos damos conta de que a luz do sol fugiu pela soleira da porta. Estamos quase num breu. Já não enxergamos mais que um palmo diante de nosso nariz, mas nosso olhar ainda brilha e ilumina um pouco o ambiente. Acendo a luz. Ele reclama. Apago a luz. Acendo algumas velas e coloco sobre a mesa. É agradável ver queimar a vela. Eu lhe pergunto qual o limite para um amor de amigo. No que ele me responde não saber. Eu lhe pergunto se na vida a gente sempre sabe se o que sentimos é apenas amizade ou trata-se de desejo? Ele olha para os lados querendo encontrar a resposta pendurada em algum canto da cozinha. Não a encontra certamente. Me olha. Eu digo que lhe amo e que amor de amigo é um amor muito forte. No que ele me olha e diz que pensa que é um amor que não acaba. Concordamos. Já não temos mais rosquinhas, e o bolo apenas a metade. A noite chegou. Ofereço-lhe uma sopa, ainda por fazer. Ele gosta da ideia. Eu me levanto, peço licensa para fazer luz. Ele brinca, faz um truque de mágica. Rouba a chama da vela, deixa-nos no escuro, mas logo devolve a chama à vela. Eu me impressiono, ele afirma ser um truque simples. E devolve-me uma resposta, "claro, acenda a luz". A luz enche o ambiente. Eu me dirijo ao fogão, antes passo pelo armário e reuno os ingredientes. Encho de água o caldeirão. Ele me diz que tem muitos anseios. Que quer ser alguém, alguém reconhecido. Que quer ser artista. Eu lhe mostro que ele já é artista. Temos tantos medos. Nos sentamos muitas vezes, cansados de não-sabemos-o-quê, e vimos chegar a nós todos esses medos. Eles vêm rastejando pelo chão, pela parede e entram em nós pelos poros dos pés e nos alcançam o coração. A água fervilhando, os legumes, o macarrão, tudo pede um pouquinho mais de tempero. Eu sugiro abrirmos um vinho. Há certas ocasiões que pedem um bom vinho. A noite, cheia de amizade e carícias é uma. Conversas existensiosas são outras boas oportunidades para o bom vinho. Ele aceita a proposta de pronto. Ainda abre um sorriso. Peço-lhe para pegar a garrafa na sala. No que ele volta com a garrafa já tenho em mãos um bom saca-rolhas, herança de família, herança de meu avô. A melhor herança que poderia ter recebido, já me proporcionou muitos bons brindes, em ocasiões muito especiais. Esse saca-rolhas tira do fundo de meu destino momentos sempre mágicos, boas conversas, boas lembranças, bons amores, comemorações.

O tinir de taças. O brinde à nossa amizade é certeiro. A sopa quase pronta. Vou ao fogão, mexo mais um pouco. E retorno ao assunto, o que pode, ou antes o que não pode um amigo? Há limites? A resposta, meio amarrada, meio insegura, é de que há limites, impostos por essa mesma amizade. Cada amizade tem um tamanho, tem uma largura, e cabe somente aos amigos definirem quão largo é esse espaço. Acho bonita a resposta. E fico pensando nela. Tomo um gole do vinho. Pego uma cumbuca de louça e encho de sopa. Dou-lhe a cumbuca e encho outra para mim. Ele toma primeiro e elogia o tempeiro. Elogia ainda o calor da sopa. Calor de mãe, calor de abraço da pessoa amada, diz ele. Digo ser calor de gente. Realmente, a sopa desce quente, quebrando o gelo que pudesse ter dentro de nós. Ele me pede uma música. Gosto da ideia, mas a escolha é sempre difícil. Ele pede para não colocar música com canto, diz que a música com canto é sublime, uma vez que se ouve uma voz, não se satisfaz apenas com música instrumental. Eu concordo e saio em busca da surpresa. Chego com um disco de vinil, mas logo atento ao fato de que na cozinha não há vitrola. Teminamos a sopa. Passamos à sala.

Acendo apenas os abajures. Deixo a sala à meia luz, mais aconchegante. Ele se joga no sofá, eu me ajeito na poltrona. Dois cobertores, um para cada. A gente se cobre, se envolve. A música, sonatas de mozart. Entre as sutilezas de um tempo passado e o sabor de um bom vinho a conversa se desenrola. Ele me confessa problemas amorosos. Faço um silêncio cúmplice, espero e penso. Respondo-lhe também com confissões amorosas. A cumplicidade dá à amizade um ar de celestial, torna-a um encantamento. Fazemos um voto de confiança, conjuramos um sortilégio com nosso carinho. Amarramos assim nossas histórias. Encho as taças um pouco mais. Proponho mais um brinde. Brindamos ao tempo que passa, e ao fazer do vinho mais velho, faz também dele mais saboroso.

A noite, agora madrugada, aumenta o silêncio. Ele me olha e pergunta se eu tenho medo da solidão. Eu lhe respondo que para mim a solidão é uma grande prisão em que encontramo-nos dentro de nós mesmos, sem o direito de sair e poder falar, comunicar, tocar outros. É a pior das prisões. Temos o direito de ir e vir, enquanto corpos, mas nossa alma está impedida de se encontrar com as almas de outras pessoas. É ser seco, diz ele. Eu engulo em seco e concordo. O tempo continua a passar, assim como os assuntos. Até que caimos os dois adormecidos. Acordamos com o vento da manhã batendo nas portas e janelas. Um sopro nas pálpebras e o sono sai fugido. Acordamos. Penso no café. Miro no olhar desse meu amigo, ele me devolve um sorriso. Levanto-me, passo-lhe a mão pelos cabelos, retiro-a de leve e dirijo-me à cozinha.

Lá preparo o meu café. Preparo-lhe um suco de frutas naturais, como ele gosta. Ele me diz que amor de amigo é expansivo. Eu lhe digo que amor de amigo é gota de orvalho, brilha, alimenta e refresca. Tomo meu café. Ele seu suco. Comemos um pão caseiro com manteiga. Nos elogiamos. Atravessamos da cozinha ao portão de ferro, como se fosse uma eternidade. O tempo entre amigos passa lento nas despedidas, a amizade distende a alma, alarga o tempo. No portão, um abraço forte e certo. Ele segue a rua. Meu olhar e meu sorriso seguem para o jardim, uma carícia a mais.

Em grãos

2009-11-11T23:29:00.003-02:00

Hoje eu parei o que estava fazendo e sentei numa cadeira estofada na sala de minha professora. Era pela tarde, era pela dúvida que eu estava parado, contando o tempo. E cada grão de areia valeria um segundo e como não fosse eu capaz de contar todos os grãos de areia, também não fui capaz de contar o tempo e desisti. Fiquei ali sentado, meu olhar vagando por mim, vagando em minha própria história. As cortinas da sala fechadas, a sala alaranjada, amarronzada, dependendo de como incidia o sol, ora um ora outro. Eu também era ora um ora outro. Em mim havia um buraco, como se o medo do que estivesse próximo tivesse me roubado a história e apagado com um sopro forte meus sonhos. Um passo certo e dois em falso. A vida não é sempre justa, ou sua justeza que não condiz com nossa justeza egoísta. Mas ali, sentado naquela sala, o tempo escorria e eu via a vida esquisita, assim como as sensações que a gente tem quando está dentro dela.

Meu mundo caiu e me fez ficar assim.

2009-11-03T19:41:00.004-02:00

Olá, garotada,

Começo aqui, no interios das Minas Gerais, a narração de um mundo caido e de uma pessoa com dificuldade - ou preguiça - de levantar. A gente olha para a rua. Vai eu na praça, sento num banco qualquer, a tarde deitando, vagarosa, o tempo escondendo atrás das árvores centenárias do canteiro central. O coreto observador. Passa em meu caminho alguém. O sorvete na minha mão derretendo. Uma lambida, um pensamento. Você passa e eu acho graça. Não sei dizer olá, cumprimento com os olhos, esboço um sorriso, desejo um beijo. Uma lambida, a libido. Logo que a pessoa passa, eu agarro o pedaço que fica da graça e coloco escondido dentro da camisa. O pedaço roubado de pão, o picolé roubado do coleguinha de escola, o beijo roubado, roubado sempre. O calor passa com o tempo, a luz passa com a sombra, ai como eu queria que chovesse um bocado nesse fim de tarde, nesse começo de noite. Mas nada. Aquela pessoa que passou agora senta e espera. Eu inerte me comovo. Comovido eu me movo e chego e digo e declaro e escandalizo. Nada foi roubado. O abraço se trocou, o olhar se trocou também, o aperto de mão - que tendeu ao eterno - também, trocado. A palavra errada foi cuspida, no susto. Mas de lá a palavra certa foi tecida na certeza, tranquilidade e auto-controle. Eu gostaria de saber falar na hora certa a coisa certa. Falo todas as horas, coisas, mais para erradas que certas, falo por medo de me asfixiar com as palavras que engulo. De lá, fala-se com calma, com paz, com precisão. O bisturi que corta o céu, que arranca do tempo o chão. Eu embreagado - a noite já nos alcançou - não corro. Estáticos nós. Eu vejo vir tudo o que vai se chamar paixão. Vejo passar. E de antemão, sofrendo de véspera, certo do futuro, vejo o que se vai chamar dor. Vem feito susto, sono mal dormido, pesadelo. Eu quero me afogar nos seus cabelos, mas apenas olho a praça, olho você indo, acho graça.

Encontros e desencontros.

2009-10-29T02:05:00.003-02:00

Paixão. O nome completo dos que se perderam? Quem vem lá? Alguém passa no escuro. O foco do seu olhar faz luz, mas centrado, mostra pouco, um pouco querido, o que não se quer, ou aquilo que ainda não se pode enxergar, fica escondido. Desvela-se um caminho, mas a floresta é larga, ampla e tortuosa feito a vida. Dá-se um nome aos perdidos. Um nome completo. E alguém pergunta seu nome. Ele reponde, meio sonâmbulo, entorpecido: paixão, e pergunta logo em seguida, qual o nome completo dos que se perderam? E de lá gritam uns, sussurram outros, sem foco. Pois o foco não está na melodia da voz - essa treme - mas no olhar, que anseia por algo, o olhar de pesquisador. E entre vários caminhos, muitos véus, com uma mão ele puxa um, mas outros lhe envolve, se perde. Perdido entre véus, caminhos, luz e sombra, resta um: paixão, como nome completo dos que se perderam e nada querem encontrar. Encontrar: não há segredo, nem tenção, é fim, luz sem sombra, água pura, sem onda.

De uma amiga.

2009-10-21T23:33:00.002-02:00

A gente passeia, pelos amigos, passeia pelo coração deles. E aí a gente encontra cada maravilha:

"A cada ano, na mesma época,

a perplexidade me assalta
e a poesia bate à porta.
E fico assim sem entender
As cores
A melancolia
A delicadeza
O efêmero
... os ipês."

Carla Reis

Obrigado, carlinha.

Displicência.

2009-10-21T22:12:00.002-02:00

Caros amigos,

Quando faz frio toma-se um bom chá. Um bom chá, Twinings. Aquele disco de vinil, comprado no sebo, mais pelo charme que pela música. Do guarda-roupas abarrotado, por debaixo de edredons, retira-se um cobertor xadrez, presente de vó. No pé, a meia mais velha, mais aconchegante. Nos olhos um suspiro. A cabeça gira para lá e para cá. Mira toda a sala. Toda a sala à meia luz. Num canto uma poltrona. Noutro uma estante de livros. A caneca, o chá, a companhia. A espera de domingo, aos domingos sempre se espera. Faz sempre frio aos domingos. Domingo o dia é triste e frio. E não importa se há sol, não importa se há almoço em família, não importa se há cerveja e churrasco, ou jogo de futebol, é sempre frio. E quando o tempo fecha a cara, eu tomo meu chá, feito com cuidado, com método: a água quente esquenta a chaleira, esquenta a xícara. Então, a erva fina e perfumada, a água quente, nunca fervendo, sobre a erva, o tempo suficiente para que a erva destile sua história, libere seu segredo. Finalmente o chá posto na xícara.

Ali, domingo ou não, quando o mundo é frio. Agarro a xícara, abraço a xícara com as duas mãos - quanta falta me faz, quanto espaço ao meu redor - bem apertadas, dobro os joelhos, recolho a perna sentado na poltrona, me escondo sob o cobertor, ouço a música e entre a pouca luz e a penumbra plena eu deixo meu espírito solto, predisposto à tristeza e ao tédio.

Despedidas.

2009-10-21T21:51:00.002-02:00

Caro leitor,

Boa noite. Hoje a noite é quarta-feira. Há pouco cortei meu dedo. Cortei fundo. Ainda dói, assim como dói ver o tempo passando, se jogar no sofá e deixar ser invadido pela sensação do descontrole com seu próprio destino. Pensamos poder dar um rumo certo à vida. Nos surpreendemos ao vermos que o tempo escorre diante de nossos olhos e com ele nossos planos. E o que pensamos já não é o que fazemos. E o que acontece dissolve o que pensamos, e assim pensamos noutras coisas e daquelas que havíamos antes pensado resta apenas uma saudade, um aperto no coração.

Hoje, madrugada, recebi um e-mail, resposta de um outro e-mail tão antigo, que já nem mais me lembrava ter escrito. Mas ao ler o antigo e-mail enviado, me enviei de volta para algum lugar que já havia estado. E estando em sensações e imagens, mas não estando em corpo e toques, eu fui lendo a resposta e esta, sendo presente, me carregou de volta tempo adentro e parei de novo no lugar em que sempre estivera. Era madrugada, um pouco quente, um pouco tranquila. A perturbação da lembrança me fez responder. Respondi. Respondi com amor. Ah, sempre que a gente responde um e-mail para alguém querido, a gente desencadeia um vendaval. E sabe, a nossa vida se transforma. E a gente ou pesa ou levita. O que acontece: o vento bate, e a gente pode deixar voar, ou simplesmente firma o corpo e pesa para baixo, se agarra no solo e não desgruda. Assim, quando a gente chacoalha a cabeça, a gente embaralha os sentidos, a gente embaralha as lembranças, e depois, quando bate um vento, um vento variável, ou a gente deixa as lembranças voarem, ou a gente se agarra a elas. Não importa, a vida mesmo assim continua indo e seja quarta ou quinta, à noite eu tenho vontade de me jogar no sofá e ver o tempo passar, certo de que algo ainda dói, mas sem saber bem o que. Acho que é o virar das idéias, acho que é o carinho do vento que as leva, um carinho violento.

Para um amigo.

2009-10-15T00:03:00.001-03:00

Escrevi isso a um amigo. Me deu saudade. Resolvi lembrar:

Às vezes, quando meus olhos viciados em reflexos imprecisos se perdem no profundo do mundo e atravessam angustiados os corredores da escola, as portas de madeira e os feltros dos martelos que ferem cordas, meus olhos encontram-se com outros olhos diferentemente angustiados, mas eterna e ternamente cúmplices e ali repousam tranquilos, sabidos do amor. Os olhares cruzados, assim como as palavras cruzadas, tecem, então, nossa intimidade e nossa experiência como fina peça de amizade, tecido tênue, profundo e forte e sei que assim segue nosso amor, desbotando as angústias e colorindo os múltiplos caminhos de nossas vidas costuradas.

Permanência

2009-10-09T10:57:00.002-03:00

Quero ser um tempo limpo e novo.

Que não pese em mim o desejo antigo.

Reparo no céu escuro. Vejo a vida.

Reparo ao redor: calçada, ruas, muro.

Vejo passar triste o silêncio.

E numa folia louca de barulhos

Me permito mergulhar, imensamente.

Me enrosco no frio da noite,

E em sua escuridão escondo o medo.

Caminho devagar, perdendo o tempo,

E fazendo nascer novos meus desejos.

Após a tempestade já dormida e

Antes que o céu se abra em cores.

Quero ser assim milhões de flores,

Fogos, fadas e sabores.

Mas não quero ser abrigo,

Não quero permanecer.

Quero passar de fininho, rio estreito,

Correndo a passos leves, feito brisa,

Driblando as construções, feito vento,

E se lembrança for, ser perfume,

De um tempo limpo e novo.

Peroratio - Um olhar de gelo

2009-10-04T10:52:00.004-03:00

Termino, caro leitor amigo,

Enquanto as calotas polares ameaçam derreter. Por aqui, derreter se tornou palavra de ordem. O calor que há pouco dominava soberano, fez derreter minhas ações. O dever do estudo, ou a vontade de trabalho escorreram sobre a minha pele. E após um banho, inexistiam. Assim como a concentração, que sempre tênue, não suportou a ditadura do derretimento e deixou-se ir embora. Meus planos antigos foram então por água a baixo.

O céu. Ontem. Ventos corriam de lá para cá. Raio dançavam discretos. O cinza engoliu a serra. E o fim do mundo ameaçou a cidade lá pelas seis horas. Pensei serem os deuses derretendo também, após uma semana tão quente. Mas a tempestade não caiu. O céu não derreteu.

Eu, sempre inquieto. Pouco a pouco mais inquieto. Espero, enquanto o mar não sobe e ainda está para peixe, derreter algumas barreiras, fazer sopa de limites e continuar seguindo a vida, agora mais alegre, pois estou prestes a me tornar outra coisa, que não esta, mas sem perder esta. A formatura aproxima e meu coração ameaça derreter, mas a única coisa em mim que verdadeiramente derrete, são os olhos, um pouco do olhar.

Confirmatio - Um esqueleto no armário

2009-10-01T20:20:00.003-03:00

Continuando, meu caro leitor,

Um deserto de areia ou um deserto de gelo? O pior espreita na esquina do tempo, se enconde à sombra do ponteiro de meu relogio. O que fazer então. Sugerem uns que olhemos para o passado. Outros gritam ávidos de futuro. E ainda outros se deitam no presente, fazem da vida um esteira e se esticam ao sol, pois sabem que este nasce para todos. A cabeça perturbada desembrulha o escuro do quarto ao ascender o abajur. E se pergunta: "o que é que está acontecendo com o mundo?". O silêncio - interno, pois o externo morreu de velho - amedronta. E nesse medo todo, enquanto transpira pelas têmporas e treme as mãos se vê no Brasil.

No país de sete mil trezentos e setenta e seis quilômetros de litoral. Onde habitam quinhetos e treze deputados federais e onde deus resolveu por bem atirar micaretas para distrair a galera, vivemos o que talvez seja das mais bem elaboradas prisões ideológicas. Aqui não se trata de "filho feio não tem pai". Por aqui, na mais pura linhagem da lógica sábia do Rei Salomão, quem aponta o filho como feio é que é o pai. Os outros apenas vêem beleza na monstruosidade. Um jogo do contente transviado. Mas que é parte essencial desse espírito de alegria e receptividade próprio do brasileiro.

Há décadas atrás, da cabeça de um gênio contador de histórias saiu que vivemos no paraíso da miscigenação. Aqui não há negros, brancos ou índios, não, houve, houve sim, mas num ato darwinista de evolução apuramos a raça, como diria minha tia-avó de noventa anos (a mesma que diz sermos uma família de sangue azul - sempre quis saber quem pintou). Somos "a flor amorosa das três raças tristes" e ai de quem diga ao contrário! Ai de quem veja espinho, somos flor e pronto. Esse, que ousa não pensar, mas acreditar no contrário (porque pensar pode, acreditar no que se pensa que é perigoso) recebe a responsabilidade, ou antes, a culpa de criar o problema que pensou, que reconheceu. Faço-me entender: por aqui, temos o nosso esqueleto no armário, aqueles milhões de fantasmas, de problemas não somente econômicos, mas raciais, de gênero, sexuais, políticos, intelectuais e segue numa lista infinda. Esse esqueleto existe, mas que ninguém fale dele, pois é o velho medo dos velhinhos do interior de minhas gerais, não se deve falar certas coisas, pois elas acontecem, ou mesmo, o Lord Voldemort do romance de bruxinhos brasileiros, aquele que não deve ser nomeado. O que parece, ou melhor, o que se faz parecer é que aquele que reconhece, aponta e faz ver o esqueleto até então abandonado (ou esquecido - propositalmente) no armário assume para si o título de criador do referido esqueleto. Pois afinal, esse problema não existia, se foi você que viu é porque você o inventou. Assim, os que apontam os problemas por aqui, nesse paraíso das curvas femininas e do rítmo sincopado, das mulatas salto-alto e dos malandros de olhos verdes, é que são os criadores de causo. No país do carnaval, onde não entra raça e onde a mulher e o homossexual são tratados com grande respeito, mais do que deveriam até, vivemos um equilíbrio e uma harmonia tão grandes que nos permitimos até invadir o Haiti para fins didáticos: ensiná-los como um povo misturado, ou miscigenado, deve se portar. "Pacificamente", ciente de que os problemas não existem realmente, são intriga da oposição, ou melhor, são como chifre, aquela coisa que botam na sua cabeça. Como diz o ditado, não fique procurando chifre na cabeça de cavalo!

Adoro falar sobre identidade. E aqui, nesse Brazilzão, entre uma água de côco e uma porção de camarão, quem mais me ensinou sobre identidade foi um porco chamado Napoleão, que dizia que todos os animais são iguais, mas alguns são mais iguais que outros. Pois é, aqui todo miscigenado é igual, mas tem uns que são mais iguais. É por essas e outras que eu sou favorável às cotas para negros, não para diminuir a pobreza, mas antes para fazer mais iguais, alguns que não são tão iguais assim.

Narratio - Cocota, bruxa, boneca

2009-09-30T23:42:00.006-03:00

Boa noite, caro leitor,

O ventilador chora nos meus ouvidos. A coberta implora perdão. O calor é cruel. A cerveja desce gelada, é puro prazer. Em toda noite vejo o dia, em todo dia a noite. Por que não o presente? Embalo minha história em notícias, faço de mim jornal, quero ser divulgado, quero me perder na boca do povo, quero ser declamado feito poema, reclamado feito problema, apenas não quero passar em branco, feito papel desprezado. Sou carente e passo parte da minha vida a apontar lápis. Faço isso para ter tempo de pensar, de refletir e escolher o que dizer. No final do dia, quando o dia é noite. Simplesmente não penso, tampouco digo. Com o lápis afiado risco o papel, rabisco feito criança, arranho a pele, furo o pulso de minha cabeça e deixo escorrer em palavras o que até então fiz pensar. Sou um susto, sou um fato. Me mato em discurso na noite, enforcado numa frase longa e apertada, apenas para que possa ser livre no dia seguinte. Mas qual não é minha surpresa ao ver chegar no dia seguinte pela manhã, feito cilada, feito políca, uma milíca armada de sílabas, pontuações, sentidos, palavras e invadir minha cabeça perversa, colocando-me refém de mim mesmo. No momento de desespero, seguro firme o estilete enferrujado e aponto mais um lápis e assim escrevo impertinente, certo de que gastarei tudo que tenho à mente. Demente. Demente:

Cocota - Entro no ônibus cheio. Exatamente treze minutos para as vinte e três horas. Avenida Augusto de Lima, a carótida sexual da cidade de Belo Horizonte. Ali a vida noturna transborda. Encontro-me no meio de estudantes, trabalhadores, homens, mulheres, nenhuma criança e ela. Uma senhora, morena (entenda, morena não é negra). Em torno de seus cinquenta anos. Peitos fartos, assim como o decote que não cobre nada. Calça jeans apertada. A sandália: plataforma na frente, salto agulha atrás. No pescoço um lenço colorido. Na cabeça uma fita preta. Nos lábios um batom vermelho muito forte. Nas unhas um esmalte vermelho tão forte como o batom. Sombra azul escuro, perfume barato, um par de brincos dourados cavalo-marinho. Essa dama desfila um sorriso e um charme. Atinge aos mais próximos, entorta os mais novos. Em algum lugar do passado, dela e nosso, viveu na rua, viveu na noite o suficiente para aprender a seduzir. A noite é fresca, mais agradável que o dia que é quente.

Bruxa - Tarde infernal. Alguém abriu os portões do inferno, se é que há por lá algum portão, e se é que já não o tivessem aberto antes. Importa-nos que está quente, muito quente. A respiração comprometida. O olhar lento, preguiçoso, se perde no jardim interno. O ataque: numa corrida frenética, num salto vertiginoso. Que abraço mais apertado. Ela, minha bailarina, minha dançarina, a menina que povoou meus desejos. Um beijo apertado, a saudade apertada. A vontade: romper com os limites do concreto e misturar uma alma noutra. Impossível, o que deus criou o homem não desmancha. O batom reflete meu sorriso. O estalar dos lábios é a lembraça do que ora brilhou e hoje é fosco.

Boneca - Avenida Dom Pedro Segundo. Noite. Sete minutos para as vinte e três horas. A noite fresca me faz carinho. Na cara recorto um sorriso. Ouço música em meu mp3, música pop. A cada esquina mais prostitutas. Conto seis, conto dez, conto doze e paro. Brinco com números e esboço passos de dança num ônibus cheio. Alguém brinca com os corpos expostos. Brinquem comigo, mas não brinquem com meu brinquedo.

Minha avó, a louca, disse: "a vida, ah!, a vida é feito jornal, se a gente joga ele na rua ele fica". Minha madrinha, morta há alguns anos, dizia quando repetíamos muito alguma coisa, "é cocota, bruxa, boneca". Meu professor de piano repete insistentemente que "o dedo aponta para a lua, o tolo olha para o dedo, o sábio olha para a lua". Lukács diz que somos "um ser entre alternativas". Aqui em casa, abro uma cerveja, já são vinte e três horas prontas. Enquanto isso deixo que atravesse a retina da minha memória a lembrança das mulheres que se foram no dia que passou. Colo por sobre a imagem dessas mulheres meus pensamentos e idéias. E vejo que enquanto passa o tempo, tudo é paixão. Quando ele pára é amor. O tempo passa discreto, sem que percebamos. As paixões, as licões, fazemos nós, feito uma colcha de retalho que não acaba nunca. Tecemos nossa vida como a Penélope grega, no que tecemos desfazemos, e no desfeito refazemos, talvez a nós, nessa roda interminável, caiba apenas escolher com sensatez, ser jornal, ser cocota, bruxa, boneca, lua, dedo, tolo ou sábio e assim termos nosso próprio rendado. Rendado este que uns vestem e outros escondem.

Exordium - Meus Canibais

2009-09-28T23:43:00.007-03:00

Boa noite, caro leitor,

Aos dezesseis anos, enquanto teimava com uma professora de literatura, teimava política, fui chamado de rebelde sem calça. Aos vinte recebi meu primeiro "mandato de citação" e minha primeira "antecipação de tutela" no Tribunal Federal de Justiça. Aos vinte e dois meu avô foi reeleito vereador em Três Corações pela sétima vez, mesmo sendo analfabeto, machista, corrupto e tendo fugido com outra mulher montado num cavalo branco, deixando para trás minha avó, louca e grávida de um filho, e minha mãe pequena. Aos quase vinte e três anos, reclamo bastante, sou bastante crítico, sou a favor das cotas para negros, a favor da criminalização mais severa de praticantes de homofobia, a favor da descriminalização do aborto, do uso incessante de camisinhas, da liberação das drogas, da música, do sexo, do prazer. Não acredito em deus, tampouco em leis, tampouco na bondade humana. E penso que a violência não deve ser combatida e sim entendida. Pensar é um ato de violência. Penso sempre que possível, mas assim como Valéry, cheguei à conclusão que sendo inteligente das cinco às sete da manhã, posso me permitir ser tolo o resto do dia. Infelizmente em geral, da cinco às sete da manhã estou dormindo.

Um dia me disseram: verba volant scripta manent. Eu respondi: the cut worm forgives the plow. Encontro-me entre gritos e sussuros e sempre me pergunto o que fazer. Há poucos meses de me formar sei quem sou, mas não o que quero ser. Duvido que queira viver muito, mas tampouco desejo morrer. Olho em busca de um olhar amigo, às vezes num relance miro e me enrosco num olhar cheio de amor, ou num olhar sensual, casual, efêmero. Sinto o gosto de sal na ponta da língua, o mesmo suor durante o estudo de piano, durante o sexo, durante a corrida na esteira. A vida é temperada sempre com muito sal, cabe a nós adoçá-la. A fumaça do cigarro faz meus olhos arderem. A fumaça do cigarro arde meu peito mas acalma meu coração cheio de ansiedades. Nem por isso fumo, só às vezes. Quando quero me precipitar num precipício, me enrosco na fumaça de um cigarro que não me deixa cair. Me enrosco em qualquer par de braços. Não sou promíscuo, apenas me refugio noutros. A corda é aquilo que fazemos dela, seja a forca, seja o cabo de segurança. Fumo às vezes, assim como às vezes amo. Bebo sempre, assim como sempre transo. Sou um metro e sessenta, bissexual e feliz. Mas padeço de melancolia. No fundo de meus olhos escondo a tristeza e desse verde sério faço meu charme. Entre mim e deus - que para mim não existe - moram a ansiedade, a paixão, o medo, a euforia, a dúvida, o esquecimento e uma parca satisfação, são eles meus canibais, os meu iguais, que me engolem e me digerem e fazem de mim alteridades.

No limite da garrafa de vinho, no limiar entre a taça e minha boca, de sopetão, num fôlego só, há alguns milímetros do líquido cor de vinho resolvo que não há nada mais bonito para um ser humano fazer do que se expor. Mas não é se expor e pronto. É se expor em segredo, cheio de lacunas, em traços incompletos que peçam à imaginação o complemento. Resolvo então, surpreendido pelo perfume do vinho, fazer desse espaço um diário, íntimo, meu caderno de pensamentos. Por isso, caros amigos, não percam tempo me julgando, pois estarei aberto ao abraço ou ao soco, tanto faz, apenas peço que seja de alma para alma. Pois estou enfastiado de gente desumana, como diria meu amigo Guimarães, o que existe é homem humano, e são eles que eu quero, são esses que eu amo.

Transa.

2009-09-23T23:36:00.002-03:00

Uma transa. Uma trança, em teus cabelos, minha pele, teus pelos, tortuosos caminhos e meus dedos queixosos de carinho, nossos olhares e teu sorriso, nervoso e poucos ares, teu choro, meus milhares de rogos. Pares.

Que passa.

2009-09-23T23:22:00.001-03:00

Nenhuma verdade é suficientemente verdade que depois de escrita permaneça verdadeiramente como era. A dinâmica da vida faz com que as verdades que se entremeiam na rede viva sejam jogos de luzes, reflexos de existência certa e permanência infame. Nenhuma verdade é suficientemente verdade a ponto de se tornar empedernida. A verdade é fluida. Fluida como mãos e braços que enlaçam o pescoço seu num abraço rápido e lhe tapa a boca impedindo suas palavras. A sentença escrita permanece. A verdade fenece no contorno do grafite. Verdadeiramente não fenece. Apenas translada numa metempsicose caótica e contínua. Pula de forma em forma e se desfaz como arco-íris sob a sombra. Nenhuma verdade dura imutável mais que um piscar de olhos, que um estalar de línguas, que um toque entre olhares cúmplices. O amor é uma verdade. Pois que passe.

Ternura.

2009-09-23T23:01:00.003-03:00

A manhã é o espreguiçar do sol.

O sol passa o dia à correr atrás da lua,

mas nunca irá tocá-la.

Apenas à noite, quando ele se deita adormecido,

se recolhendo e encolhendo, adormecido,

a lua se aproxima, cautelosa,

e se põe do outro lado a banhar-se, embevecida,

de amor e luz, escondida.

O sol, ainda adormecido,

descansa e sonha.

E no amanhã, novamente,

correrá sorridente atrás

da paixão perdida.

Mas ele não a vê, pois está cego

em tanto amor e luz,

que a ele seduz e que a ela ofusca.

Panis et Circensis IV

2009-09-23T22:44:00.005-03:00

Ré lou (com sotaque baiano, molto cantabile)!

Lá rai (com sotaque nordestino mais do norte)!

Na cama, como na tonalidade tem sempre dominante

Ato IV - Sexo

Num quarto com cama, mesinha e camisinha.

A cama continua em estado de desordem. Não que nada em ordem fique, mas fixe-se num ponto qualquer e terá a impressão de pressão sobre sue corpo, mesmo não sendo seu corpus christie. Isso uns chamam política. Outros denominam ideologia. Esses são ora mortos-de-fome ou de fome-morta. Mas não há corrupção. Já na cama se não há corrupção, o que há então? O edredom fora do lugar, o lençol infértil fora do lugar, o travesseiro cheira o chão, e a cama cheira algo forte e estrondoso... Dirá que cheira... Cheira a...

... Gosto. Agosto foi um mês impressivo. Muito se imprimiu. Muito se riu, se lutou, relutou, eleitou, leu. O tempo é um hipócrita, safado, correu e não me avisou. Eu, devagar, tinha ficado para trás, mandando um e-mail, ouvindo Bethania e pensando em Gal... Gauleses. Gália - tão próxima, atrás da porta do banheiro, próxima do chão, de giz, giz de cera, giz de será. O cabelo molhado, de banho e de bagunça, anarquia, desordem, da cama. Não é fácil sair vencedor, não é fácil sair, inda mais se se entra de mau jeito, desengonçado, e fica preso, nas ferragens do ridículo acidente na Catalão em que o novo carro, último e de psico-masculiubiqüidade, de denominações técnicas Xana glx 2.0 fora arrebatado pelo já desgastado Picasso de motor fu(n)dido.

Morto de medo de meia de algodão. Morto de frio na noite e na contramão. De carteira assinada e carteira de motorista. Morto sem camisa e sem camisinha. Prostíbulos na Guaicurus - como se diz em:

- Tupy.

- Você ainda arranha?

- No momento só aranha... Eu?! Zébios., já não falo nada que passe perto de Tupy, desde que mademoiselle, la femme of le baron got away...

- Doutor Pangloss... Impressionante. Dedilha línguas como cordas do violão que se foi vender-se em terra intergaláctica.

- Não me tenha em tantas contas...

- Contas de matemática? Ou...

- Bolinhas. Miçangas. Ou, Missangras, como pediria a virgem de Stravinski.

- Somente um músico trifásico como óleo da Natura seria capaz de abstrair virgem tão simpática.

- Trifásico?! Neoclássico, diria.

- Do tipo Zezé di Camargo e Luciano?

- Em que se justifica. Por que de tal levantamento?

- Clássico seria Tonico e Tinoco... Eles, logo, são neoclássicos...

- Meu Deus?!

- O peixe...?

- Peixe não, Deus!

- O que quer de Deus?

- Saber o que eu fiz para merecer tal comentário...

- Sobre Zezé di Camargo?

- Não, sobre o Luciano...

- Ah, o Huck!

- Não! O Hulk, verde e forte...

- Como "orapronobis"...

- Como... Como quem? Quem eu como? Ah! Deixa disso... É!!!

- É o quê?! Flô?

- Era...

-... Uma vez, duas, até três, mas aí depende da moça...

- É!!! Era... Sobre o Zezé. O comentário. Ah! Você entendeu...

- Digamos que no tempo certo você vai ver.

- Era o que eu temia.

- Da última vez que conversamos, discutimos muito. Podíamos ser mais amigáveis...

- Você é guei?! Resolveu assumir?!

- Eu não sou guei!!!

- Então que conversinha é essa de ser amigável?

- É apenas função fática da linguagem.

- Sei. Função da linguagem... É um tal de língua pra lá, língua pra cá. E quem não come, é porque dá.

- Ou porque toma.

- Porra ou vinho?

- A porra do vinho...

- O porre de vinho...

-... Barato.

- Diabos!

- Mephistos!

- Oh! O senhor está muito cult.

- Como?

- Cult. Frequentador de Cine Belas-artes, de Pelicano, usa terninho azul tipo inglês com calça xadrez, adora Almodóvar, diz que ama Buñuel, mas nunca assistiu nenhum filme dele, tem seus poemas escritos, anda sempre com um livro da Florbela Espanca e se considera de estilo próprio...

- Estilo próprio é coisa de Emo...

- Demo, você quis dizer.

- Não, Emo... Aqueles garotinhos que pensam... Eu quero amar, amar perdidamente...

- Deus?! Meu fígado azeda só de pensar. Os peixes morrem afogados e não há mais aula de inglês.

- Bem. Flô. Convenhamos que você anda muito...

- Ansioso...

- Eu diria... Cheio de ânsias.

- Há... Deve ser o vinho barato.

- Ou a barata da vizinha.

- Barata. Na promoção. Bate na porta. Bate com a mão.

- Há não! Deixa dis...

- Ah!

- Como você sabia?

- Igual a você. São os espelhos...

Digamos que Narciso se olhasse hoje. E ouvisse um solo de fagote daqueles do tipo do senhor de cartola, cheirado e cheirando a perfume de maçã. O que você acha que ele faria?! Provavelmente choraria uma lágrima por um olho. E permitiria que seu brinco caísse, desaguasse sobre o chão como um grão de pérola. E o cachorro que protege o bandido iria esperar a comida. O cigarro que protege o amigo se apagaria. O presidente que protege o partido se reelegeria. E a nós só sobraria o reflexo de um narcisismo cínico e hipócrita como o tempo. Aquele rapaz que destrói tudo.

- Nós somos espelhos.

- Seria isso um fado?

- Como dizem o pessoal do supermercado... Quer que põe no fardo?

-...

- Ou no fado?

- Você andou estudando?

- Diria que andei me dando mais...

- Sabia que você era guei.

- Eu não sou guei!

- Mas deu.

- Me dei aos estudos.

-... Tem gosto pra tudo...

- Até para o vai e vem...

-... Do trem?

- Da cama em que a ama com cada mama de dama arma, desarma e mama na cama em que ama.

- Amor.

- Roma.

- Romã.

- Roma dos césares.

- ... Dos flautistas com tendinite?

- Gália dos Carlos...

-... Dos violinistas com tendinite?

- Ah!...

- Muito bem, agora o "ah" foi certo.

- Obrigado... Mas o que lhe fez?

- Sabe aquilo que se costumam chamar de cópula.

- Sexo?

- Diria que é amor.

- Amor... Amor é um obséquio.

- E sexo uma vasilha

- E filho não passa de uma melancia trazida pela cegonha...

- De bico fino e de perna grossa, de branco cinza e de asa torta.

Sem camisinha, envelopado, vai pintando o e-mail tarado.

2009-09-15T21:45:00.002-03:00

Encho uma mala de lembranças. De fotografias, vidros vazios de perfume, de tecidos virgens de corte, de roupas velhas, até mesmo reformadas, de xadrez, listrado ou liso, de rolhas secas de vinhos brindados. Encho uma mala daquilo que fui e deixo, encostada num canto qualquer da estação, na espera fortuita de alguem que a carregue para longe.

Panis et Circensis III

2009-09-14T22:38:00.001-03:00

não fique parado
você sabe, né
esfria.

Ato III - Filosofia

Banho. De banheira. De bacia. De chuveiro. De mangueira. De noite. De dia. Sempre saindo do banho... acho que o banho e o ato pós banho é um ir-sendo, é um ir-limpando. Acho que sabonete é uma concepção por demais metafísica. E bucha?! Bucha certamente é uma concepção patafísica. Mas entre patos e metas, mêta!
Apague esse cigarro. O cheiro insuportável e ensandecido da fumaça é insuportante e ensandecedor. Impregna. Mas se o telefone toca, o que você faz... façamos...
- Alô?! Boa noite!
- Sete dias...
A semana está aí. É tão fresca a memória dela partindo e ele já voltou. Nunca entende-se direito a volta dos que não foram, mas quando se estuda a semana é tão elucidativo.
- Quem é?
- Eu?!
- Pois sim...
- Eu?! ... Zébios.
Como está tudo escuro. Sempre esqueço de algumas coisas. A luz. Sempre apagada. O multiuso. Sempre aberto. A garrafa de vinho. Sempre vazia. De vazia em vasilha que a filosofia enche o papo. Ele não para de fumar porque não pode. Você não para de beber esse chá porque está frio. O roupão lhe recobre as costas. Vermelho sobre o pálido. Esqueceu de preparar o café. A toalha sempre enrolada na cintura. Com tal frio. Tal será o resfriado. Tire essa toalha molhada. Calce uma meinha. Os pés devem ficar quentes. Sinta o apelo que lhe vem. Morena. Ah! Não! Não me venha com desarrogos. Estou agourado, descourado, e acorado. Entrementes, entremorros, entre correntes emsimesmadas. Já pensou?!
- Que coisa! Zé.
E passamos semanas. E passamos quartos de semanas. E passamos semanas nos quartos. E olha o que vem... Cegonha do bico fino e da perna grossa, do branco cinza e da asa torta. E com torta na geladeira. Jantar romântico à luz de geladeira. Jantar românico, comida de fera.
- Pois é. Há quanto tempo?!
- Às vezes até parece que é mesmo.
- Sabia que estive me particularizando...
- Que coisa boa de ouvir... Mas, isso tem algum significado mais epistemológico, ou tangencia a ontologia de algum modo?
- A priori não, mas se pensarmos num a posteriori, a constituição do para-si se faz processual.
- Em se falando de processual, qual a sua perspectiva do seu ser homossexual?
- Que absurdo! Está me ofendendo?
- Não. Estou despojadissimamente perguntando se você resolveu seus problemas...
- Ah! Pois sim.
- Pois sim, isto é, agora você é?
- Pois não. Não sou. Sou apenas um desempregado estrutural, mais um fruto das metamorfoses do mundo do trabalho.
- Que bonito! O amor é lindo. Eu sempre soube.
- O quê?!
- É. O amor. Que mexe com a sua cabeça e lhe deixa assim...
- Menino... Quem lhe disse que eu estou amando?!
- Amar é trabalhar com a uva.
- É. Eu sei...
- Sabe?
- Sei...
- Do quê?
- Da uva do amor.
Suspiratio. Piração. Piracema... Sobem os peixinhos. Sobe meu deus. Sobe.
- Tá in love... hehehe.
- Mas amar é que nem chupar uva. Você chupa o caldo e cospe o carocinho.
- Não era sobre essa perspectiva que eu via. Era algo como, você pisa na uva e acaba produzindo vinho.
- Alguém já lhe disse que você tem uma língua muito poética?
- Aoua! Sai fora. Que papo mais guei.
- Eu não sou guei.
- Mas fica aí me cantando...
- Bufólico!!!
- O quê?! Está me categorizando?!
- E vou lhe lembrar de uma coisa.
- Não esqueci nada...
- Não tem problema, vou lhe lembrar assim mesmo.
- Do quê?
- Deixa eu lhe lembrar!
- Lembrintão!
- " Se teu 'kanto' é bonito, cuida que não seja um grito"!!!
Gritou espavorado, endemoniado, anarcástico.
- Se eu canto cantigas kantianas o problema é meu. Mas não me categorize!
- Bufólico transcendental a priori!!!
- Viadinho!!!
- Sugiro que a gente deixe de lado a discussão.
- Foi você quem envolveu Kant e o jumento Fodão.
- Foda-se. Próximo assunto da pauta.
- A reunião terá teto?
- Sugiro que seja ao ar livre. Sem-teto.
- MLST...
- Vamos quebrar tudo.
- Estamos no seu carro...
- Ops. Sem quebradeiras entã... No meu carro?!!
- É.
- Quem disse?
- Uai. Kiki.
- Da novela?!
- Não, idiota!
- Do Dostoiévski?!
- Não. Kiarostami, o afixionado por carro.
- O das abbas..?
- Que abas?
- Abbas, de chapéu panamá, ou... abbas, de banda dos anos setenta, estou em dúvida.
- Que história mais filha dum cabrumco é essa?
- Ser ou não ser, eis a questão. Sócrates.
- Uma bola rola na rua da escola, e rola novamente, mas já não é a mesma bola, nem a mesma escola. Isso é Sócrates.
- Por quê?
- Por causa da bola, ora. Sócrates, bola, bola, Sócrates, timão...
- Ã! Estoy confundido... Sócrates, bola, timão..? Timão? Isso é coisa de pirata, de Cristovão...
- Buarque...
- Chico...
- Science.
- Fiction.
- Pulp...
- ...íla. Cego.
- Cegonha...
-... De bico fino e de perna grossa, de branco cinza e de asa torta!
- Como você sabe?
- Cantiga de cego. Estude fenomenologia e será capaz de entender o fenômeno.
- Em época de copa, realmente é necessário entender o fenômeno...
- Ai! Não é isso idiota!
- Do Dostoiévski?
- Senhor... Eu?! Zébios... Que pecado cometi.
- Ser guei, talvez.
- Eu não sou guei!!!
- Desculpe, foi sem querer.
- Por obséquio, me escute.
- Que Obséquio? É algum primo seu, seu irmão?
- É um personagem do O-men.
- Do X-men?
- Não do O-men mesmo, veio antes. Imbecil. Cale e me escute!
- Tá.
- A obsequiologia é uma importante escola filosófica...
- Ti.
- Tudo isso é um obséquio...
- Bi.
- Mas o obséquio é o em-si de um fenômeno denominado...
- Tá.
- Vasilha. Vasilha é o fenômeno.
- Ti.
- Está me achando com cara de bebê?
- Kaspar...
- O quê?
- Entendi. É meio complexa essa filosofia. Carrega em seu bojo algo pontyagudo... É preciso ter cuidado, para mais tarde não sofrer... Só estou herzoguiando minha guela... Kasparrr!
- Você já se imaginou nu? O homem nu?
É hora da refeição. Famélicos as amélias, os pretos salpicados, os rostos ruídos pela fome, está, moça alta, esguia, de grande porte, maior que deus e pior que o demo. Desfila nas passarelas... Das rodoviárias, sobre as rodovias, sobre as crateras onde trabalha o homem que a vê e por inveja quer matá-la, já a possuiu, hoje nada mais. Está frio, preciso de um corpo quente, que segurando um copo quente, aguente e me experimente, mas não me invente em belo estruturalismo, de pieguismo semiológico, um antropológico engodo de dissimulação.
- Partidário! Seremos partidários. Façamos a revolução!
- Dialeticamente vamos dançar um tango?
- Tudo bem.
- Flôrestan Menezes. Ligue suas caixas de som, prepare a mesa. Coloque um tango eletroacústico e rústico puxe seu par. Seja singelo. E com gelo, uísque. Fico com minha dama, você, de xadrez. Descartados em descartes cartesianos.
A toalha até já secou. A arma está descarregada. O fumo desfeituoso.
- Por obséquio.
- Isto é que foi um obséquio.
- Obséquio é esse trem...
- Esse trem é vasilha.

- Essa vasilha que não passa.
Piuiiiii. Lá vai o trem. Em-viado. Rs.

Sobre Panis et Circensis.

2009-09-13T21:38:00.002-03:00

É um diálogo entre Eu?!, Zébios e Florestan Menezes... Um, um eu que eu não sei bem, o outro vários outros juntos nesse alguém. É um diário, escrito há algum tempo. Saudades.

Panis et Circensis.

2009-09-13T21:26:00.001-03:00

Relou tá relado.
Queimou tá queimado.
Pelou tá pelado.

Boas noites.

Ato II - Circo

Cantado em Cantão sobre um tema de Kant
- Saudade palavra triste quando se perde um grande amor...
Aqui chove, mas chove, chuvisco. Como faz falta a garrafa de diesel que eu esqueci no quintal. Como faz falta o copo de veneno em cima do piano que se perdeu na canção. Rimar me faz muito mal. E álcool me deixa bão. E a Celite - antiga namorada de tempos imemoriais - sabe bem disso.
Partamos do princípio, já tão discutido, de que novamente estou escrevendo um e-mail. Estou mesmo. Após o banho é o que se tem de melhor para fazer, apesar de que se perder pela cozinha é também demasiadamente agradável. Se esconder atrás do botijão de gás e sentir seu pai xingando pelo perigo que correu. Brincar de se cortar com a faca e ser o herói das garotas... Cheio de cicatrizes... Rambo numa festa de arromba.
- Deus! Deeeus?!
Não lhes apresentei... Moro com um jovem. Moro com um macaco, o Símeo. E com meu... Meu... Sei lá - conceito complexo - meu fígado que aglutinado com meu peixe-de-vidro-da-freqüência-nas-aulas-de-inglês, mais o cloro ainda impregnado em meus óculos de natação, meu ventrículo esquerdo e aquele neurônio aposentado por invalidez forma meu querido Deus. É de uma simpatia, de personalidade forte, não tem medo da vida, dá a cara a tapa, sabe? O perdi há um tempo, mas ele vive aparecendo e desaparecendo - gosta de vinho o safadinho. Ah!
Tenho muitas fotocópias ou fotostáticas ou foto-estáticas para tirar.
- A quanto tempo?!
- Há quanto tempo!
- Como você sabia do há. Estou falando, não escrevendo...
- ... Você deixou transaparecer. Mas. Há alguns dias apenas.
- O que é que tem alguns dias?!
-... Que eu não lhe vejo. Como você vai?
- Eu?! Zébios, meu querido, vou bem, bem demais, benzendo, benzido. E você?
- Eu não vou tão bem... Ainda dizem que sou homossexual.
- Meu amigo, todo mundo tem um lado meio boiola.
- Não!!! E se eu tiver os dois lados meio boiola?
- Desencana rapaiz.
- Quem disse que eu estou encanado?!! Mais respeito!!!
- Desculpe, não foi a intenção. Mas o que você pretende fazer para combater esse tipo de mexericos... Mexericos, mexericas, uns bons, outros maricas.
- Pretendo invadir grandes fazendas brasileiras de monoculturas.
- Mas isso é serviço de mulher, homem!
- Que coisa!
- O que você pretende fazer para a páscoa?
O quarto está escuro. Não sei se faltou luz, ou esqueci de usar o interruptor para os devidos fins. Estou ouvindo Bach. Debruçado sobre Balzac e Dostoiévski olhando parte de meu Deus - meu peixe. Olhando a tela. Dizem que a César o que é de César e ainda que a sorte está lançada. Não sei o que fazer diante de pessoas que bebem do vinho do diabo, que se maqueiam para a alegria de outros, mas que não são pagliacci. Meu cabelo ainda está molhado. Agora do banho, não mais do suor de quem correu para pegar o ônibus, de quem correu do carro na contramão ou de quem correu de um ladrão sob os olhares vigilantes, impotentes e empedernidos dos outros na rua. Na chuva não se difere o que é lagrima ou o que é gota, a não ser pelo sabor, insosso ou salgado, como comida de panela que se mexe por demais. Escute o solo de violino enquanto passa a banda, passa o tempo, cai sua pálpebra, seu tio, seu nome, seu amigo, a afinação, a chuva e ele cozinha:
- Cordeiro!
- Pelo visto será um banquete. Terá vinho?
- Não.
- Por quê?
- Porque as uvas estão repondo aulas do período de greve na Faculdade de Julgar.
- Oh! Como elas trabalham.
- Estudam. Você já pensou na metáfora do chiclete?
- Metáfora, metádentro, metáfora, metádentro, metáfora, metádentro. Que metáfora?
- Não sei, mas dizem por aí que chiclete dá úlcera.
- Muitas coisas dão úlcera.
- Realmente.
- Dá úlcera se envolver. Não há nada pior que se envolver com a organização mafiosa das universidades públicas brasileiras.
- Ou se envolver com os burocratas do departamento nacional de trânsito.
- Ou ler Freud e se sentir sexualmente culpado.
- Ou ler Jung e sentir-se libidinalmente amputado.
- Político, ser político dá úlcera.
- Polido, ser polido dá também.
- Você não dá necessariamente porque é polido...
- ... Mas quem disse que eu dou?!
- Dá, dá, dá, todo mundo dá. Ramsés dá. São Francisco dá. Mao dá, dá mal, mas dá.
- Esse assunto não me agrada. Sempre pensei que poderíamos discutir a etnomusicologia. O facto musical. A orquestração em Ravel. Ou os dispositivos anti-cópias dos cds novos da Marisa Monte.
- Música de índio. Eu arranho o Tupy.
- Programa de índio.
- Preconceituoso.
- Não! Preconceituoso não. Carregado de perspectiva nietzschiana.
- Que absurdo! Agora anda dando explicações de cunho est-ético?
- Dentro do que é possível, Flô. Algum problema com isso?
- Eu?! Zébios, vê-se que não me conhece, que não me tem pela palma da mão. Não tenho nenhum problema com seu modo de responder às perguntas da vida, muito antes pelo contrário, você tem meu apoio irrestrito em suas escabrosas respostas. Posto que é chama, tudo vale a pena, até ir pra Ipanema.
- Pela palma da mão... É cigana, cigana que tem as pessoas pela palma da mão. Rs. E o negócio é Copacabana não Ipanema.
- Cada um usa das armas que tem...
- Por que você está falando isso?
- Porque é uma frase de efeito. Frases de efeito são para serem usadas naquele momento em que não se tem nada mais a dizer. É função fática da linguagem em sua mais requintada forma...
- Acho que é mais pseudo-erudição de almas-penadas da cultura de massa.
- Não seja neurótico. E acabou de usar uma frase de efeito.
- Não seja contra-revolucionário.
- Fico feliz em deixar-lhe. Estou cansado.
- Você está doente.
- Tusso porque o bacilo existe, não sou alegre nem sou triste, sou doente.
- É a tuberculose, mas tem cura, o Ney até faz propaganda...
- Ele faz propaganda é de hanseníase!
- Geléia de mocotó é sempre bom, aliada ao mingau de fubá com alho. Sua doença vem dos palcos.
- Não, é alergia das pinturas no rosto. Das salivas dos garotos que gritam meticulosamente por todas as entranhas. Da poeira da lona. Do cheiro acre das feras. Das ondas das praias nas férias. Do abandono sob a chuva. Das marcas nos rostos das anciãs e das marcas no rosto da ansiedade, da prova de legislação... Saudade, da prole do bebê.
- Peripatético como alguns jovens.
- Ah! Deus?!
Acabou a luz. Curto-circo-ito. Mas o e-mail foi.

Já que tá pelado

Paixão

2009-09-10T12:49:00.002-03:00

Arder. Tanto o frio como o quente faz arder.

Intenso

2009-09-10T12:41:00.001-03:00

Viver com paixão.

Felicidade

2009-09-10T12:38:00.001-03:00

Vive do intenso.

Viver

2009-09-10T12:35:00.001-03:00

Existe algo que anima mais que a paixão?

P.S.: Anima = alma.

Morrer

2009-09-10T12:34:00.000-03:00

O que sobra da vida se se tira a mudança?

O mundo é brega V

2009-09-07T09:37:00.002-03:00

Hoje, uma canção bacana de um disco bacana, a famosa opera-rock de Odair José, cheia de músicas para escandalizar.

O filho de José e Maria, RCA LP, 1979, Odair José - O sonho terminou.

O mundo é brega IV

2009-09-06T11:30:00.002-03:00

Hoje vamos com o hino do Mobral.

Terra Boa, RCA Victor, 1969, Dom & Ravel - Você também é responsável.

O mundo é brega III

2009-09-05T09:26:00.002-03:00

Hoje, da Galeria Alaska à Galeria do Igor, através da Galeria do Amor.

Galeria do Amor, EMI, 1975, Agnaldo Timóteo.

O mundo é brega II

2009-09-04T23:24:00.003-03:00

Antes que termine o dia. Pois se ele tiver que terminar, que seja em retalhos de cetim.

Retalhos de Cetim, Copacabana compacto simples, 1972, Benito di Paula.

O mundo é brega.

2009-09-03T18:58:00.006-03:00

A partir de hoje, cada dia eu irei postar uma canção "brega" no meu blogue. Uma homenagem aos músicos que permitiram que a música popular brasileira fosse o que é hoje, ao venderem tanto, sustentando assim as enormes gravadoras que investiam uma fortuna em música chique como Caetano, Gil, Gal, Bethania, Chico, Gonzaguinha, entre tantos outros, que não vendiam tanto. Não fossem os bregas vendendo discos, será que teríamos produzido tantos discos da "boa música popular brasileira"?

Eu vou rifar meu coração, RCA LP, 1973, Lindomar Castilho.

Prazeres divinos.

2009-09-03T18:50:00.004-03:00

Continuando nesta linha teológica. "O calor tá de matar". Na vitrola aqui de casa, ouço um batidão, Schubert, trio. A boca seca. Ontem saí e o calor era tão ou mais cruel, era crudelíssimo. Cheguei cedo ao centro, às dezoito horas, meu compromisso era apenas às dezenove e trinta horas. A boca reclamava. Queria tomar algo, algo refrescante. Desci do ônibus, subi um rua, virei noutra à esquerda e na esquina, no quarteirão de cima, comprei um sorvete, um sorvete de casquinha do McDonald's. Um maravilha, sublime. Logo descobri que o mercado é só amor com a gente. Apesar de que existem forças que nos fazem sofrer, submetidos ao calor e à secura, existem forças amorosas neste mundo que nos consola: um sorvete do McDonald's, um ar condicionado de shopping, um bom tênis com amortecedor da Nike. E ainda existem aqueles que não são capazes de enxergar a perfeição que vem do céu.

Deboche divino.

2009-09-03T18:34:00.002-03:00

E dizem por aí que deus é perfeito. Das duas uma, ou deus não sabe o que faz, ou sabe e mesmo assim o faz, apenas por sadismo. Minha casa, pequena, se tornou um forno. Numa temperatura insuportável, onde, à revelia de temperatura e movimento (ou ausência dele) do ar eu sou obrigado a estudar. Mas a vida é assim, afinal, vimos ao mundo sem pedir e aqui permanecemos por mero capricho. O mais fantástico é que submetido aos estudos e à temperatura elevada, me vejo obrigado a manter fachadas todas as janelas, afinal, qual a minha surpresa ao ver todas as lâmpadas de minha casa, quando acesas, cercadas por um cortejo caótico de insetos aformigados. Assim, noite, quente, muito quente, com as janelas fechadas e asfixiado tenho que estudar. Por que é que esses insetos, assim como os pernilongos, não aparecem no período de frio, mas no calor. Analisemos nossas alternativas: o ar fresco, ou quase, com a janela aberta, e a casa enfestada de insetos, ou a falta dele (ar), a casa fechado e nós aqui dentro, reféns desses indivíduos perigosos. Acabo de matar um que caiu de entre meus cabelos. E depois querem que eu acredite numa bondade ingênua e divina.

Os guarda-chuvas

2009-08-30T15:04:00.001-03:00

Escondo debaixo de meu guarda-chuva. E lá espero.

Feelings

2009-08-29T19:06:00.003-03:00

Vale a pena. Como tudo.

Diário

2009-08-23T11:00:00.002-03:00

Essa semana foi boa. Boa foi indo e passou. Hoje termina ainda boa, ainda bem. Hoje tenho um almoço em grandes companhias. Ontem tive um lançamento de CD. Muito especial, muito lindo, sutil e sublime. Ontem vesti das minhas melhores roupas, até mesmo um antigo paletó claro, parisiense coloquei. Estava chique. Fui chique pois a semana foi chique também. Quase acabei de ler a tão temida peça "scarbo" do Gaspard de la nuit. Grande avanço. Me enchi um pouco mais da certeza de que este semestre eu me formo e deixo mais uma etapa concluida bem dobrada, como aquela camisa passada e quente na gaveta do armário. Além da música e da música. Essa semana tive reencontros. Revi algumas pessoas que tanto gostei no passado. Revi algumas imagens e até mesmo um anel de sinete tive o prazer de ver. Marcas. A memória nos pregando peça, aparecendo de surpresa nos fazendo saber que fomos vivos, que vivemos e no tempo desaguado de nossas experiências foram cores, sons e perfumes que numa imagem falsa a gente faz reviver, num relâmpago. Ainda essa semana eu passeei com amigos. Fiz-me brega várias vezes. Pensei, "a mão é a porta para o coração, uma mão perfumada é sinal de um coração cheio de amor", logo que passei um creme para às mãos de limão. Conheci um novo lugar para ir. Divertido. 104. Praça da estação. Conheci novas bebidas. E ainda descobri o que quero pesquisar. O projeto de pesquisa. Descobri algo que amo, algo que me inculca e algo que me envolve: um presente. Proust, lendo-o sempre. Declinação: até que enfim entendi o que quer dizer isso. Francês: a volta de um professor perdido, e a minha ânsia de entrar nos trilhos e fazer seguir viagem. E de quebra, descobri que muito do que pensava amar, não amo. E muito daquilo que não via me caio de amores, como diria os ingleses e os franceses. E no final. Estou aqui, de volta à internet, para postar, responder e-mail, olhar orkut e twitter e renovar o sabor da vida, sempre.

Quartas...

2009-08-12T10:17:00.000-03:00

Um quarta-feira a mais. Desfaço-me em prantos, pois não sei mais o que fazer. Desfaço as malas, aos poucos, tentando encaixar as coisas no lugar. Apenas desdobro cobertores e me enfio debaixo deles. Desfiz meus planos. Queria fiá-los diferentes, queria que essa como as outras quartas, quintas, sextas a ser fossem, no mais das vezes, diferentes. Mas não sei ponderar a diferença. Assim, queria apenas me desfazer.

Terça para Quarta-feita.

2009-08-04T19:02:00.000-03:00

Somos quase quarta-feira. Somos uma terça-feira já feita. E como pessoas já feitas, somos cheios de defeitos. Um pouco cristalizados em nossos medos, enferrujando com nossos preconceitos. O calor amolece tudo, até mesmo a certeza de querer estar vivo. Não sei se bebo uma boa cerveja, ou se penso nas silhuetas que me propõe sedutora a academia. Com meus músculos cansados, assim como meus desejos frustrados resolvo, por bem não fazer nada, pois, af, com tanto calor, resta-me lágrimas de suor, boca seca como de medo, e o ar ríspido próprio do vento esmorecido que me envolve.

A meu amigo.

2009-07-20T20:14:00.000-03:00

O vento ainda irá soprar para muitos lugares diferentes, e que assim seja, pois se não sabemos o que o outro é e tampouco o que somos, resta-nos errar por diferentes trilhas, para saber que, não importa se folha ou árvora inteira, o que somos é o trilhar, pois o imóvel é morto. Desejo-lhe, com carinho, que possa sempre e sempre estar noutros e noutros caminhos, passear muito, ser vivo, e que nesses passeio, eu possa encontrá-lo, assim de ropante, de surpresa, e ser presente mesmo que ausência, pois assim seria eu também mais feliz.

Relicário

2009-07-13T22:46:00.002-03:00

Algumas pessoas sentem bem em se apegar a coisas antigas, que cheiram a tempo acumulado e sebo do passado. Algumas pessoas se fazem agarrando às minúcias do cotidiano, juntando todas elas em enormes baús - tesouros embalsamados -, na esperança de enclausurar o esquecimento, mórbido, longe delas ao trancafiar as lembranças perto delas. Algumas pessoas sentem na poeira guardada de seus antepassados os rastros de vida que não deveriam ter se perdido: perfumes, salivas, suores, ideias - rarefeito corpo refeito. Algumas pessoas seguem à risca a ideia de que vieram do pó e ao pó retornaram e pensam poder levar consigo o amor perdido, o luto firmado, quando enchem de pó os bolsos de velhos paletós e recheiam as prateleiras de louças antiquadas, perdidas num lava-pés, ou numa sessão de chá há muito sepultados. Essas pessoas são casta parte de famílias antigas que renderam aos dias de hoje pessoas jovens. E são essas pessoas que fazem brilhar num panteão quase tão sagrado quanto as escrituras os títulos de nobreza autoconferidos aos vivos do passado. Assim, entre uma cristaleira, um jogo de chá, uma bacia de louça, uma compota de doces, garrafas para licores, para água, para outras bebidas finas, copinhos, xicaras pequenas, médias, grandes, imagens de reis, de rainhas, de santos, dorme uma foto do sobrinho querido morto na segunda guerra. Sobrinho, hoje tio-avó de nosso pai. E tudo isso amontoado na estante. E um parente desprecavido, empobrecido, entristecido e perdido na vida roga à tia, amada tia, nobilíssima tia que lhe permita vender um, quiçá dois dos joguinhos de louça da enorme prateleira de madeira-de-lei para salvaguardar-lhe a família e os filhos da desgraça. Mas não. Pois que relíquia é a sagrada presença do ausente, a encarnação da memória, a vida eterna daqueles que carregaram num corpo nobre uma alma ainda mais nobre, altivíssimos espíritos. Não mais que poucos dias se passam. E a tia, contumaz, registra a desgraça feita ao chegar em sua sala e ver que da estante altiva e soberba, das memórias cativas, estava pois destruída, completamente desfeita, em cacos, pó e poeira, e resto de madeira no chão. Houve dos cupins comerem toda a madeira e fazer ruir chão abaixo prateleira a prateleira, levando feito fumaça as lembranças e relíquias para desfazerem-se, uma a uma em pó, pois que dele vieram e para ele tornaram. E devedora dos vivos, aos quais deixou em desamparo, e devedora dos mortos que se apagaram, a tia, tia-avó, chorou na esperança de que lavasse diante dos vivos o pecado pelo arrependimento e pudesse diante dos mortos redimir-se ao tentar com suas lágrimas e o pó remoldelar seu passado. Nobre criatura, pobre criatura, uma vida de relíquias, uma vida de amargura.

Quartas-por-fazer

2009-07-13T22:45:00.000-03:00

Imaginemos sermos uma quarta-feira, próximas das que se foram e das que estão por vir. Sim, assim como somos nós. Somos o que fomos e o que seremos, mesmo que diferentes, temos agarrados em nós um algo que as pessoas fizeram por bem chamar de identidade. Então, eu me sento aqui a ouvir Nina Simone, a ouvir o que ela faz e como desfaz. Sabe que eu penso como podemos fazer e desfazer com a música, assim como o que ouve também faz e desfaz cenas, algo que houve, algo que há mas não há, pois o tempo passa, carrega tudo, mas sempre deixa um algo, seja a figurinha, ou sentimento, pintados na memória, seja o conjunto de traços e sentidos colados na alma da gente que faz da gente a gente. De roupa suada colada no corpo marcando nossas linhas, ou de fotografias amareladas sebentas em nossas mãos beijando nossa memória, é sempre bom sentar e ouvir uma música, aquela música que lembra nosso coração do timing certo de entrar em cena.

Quem sabe.

2009-07-13T10:45:00.001-03:00

Mudanças sempre bem vindas. Mudar sempre. Mudar vidas e por conseguinte, mudar blogs, e-mails, cabelos, jeito de vestir. Vou começar a postar diferente. Um dia. Breve.

Tecnoloucura.

2009-07-11T10:46:00.003-03:00

A tecnologia é presença. Não há mais como negar. Mas o mais fantástico dessa corrente de ar quente tecnológico que se chocou com o ar frio do conservadorismo e enrijecimento do passado, foram as pessoas que ficaram boiando ao final da tesmpestade (que na verdade ainda não teve fim, mas está mais branda, pelo menos para as bandas de cá).

Cena 1: Senhora louca. Com sete blusas ao mesmo tempo, uma sobre a outra e a outra e a outra... Anda com uma sacola de supermercado, dentro de uma sacola de loja, dentro de outra sacola e outra sacola e outras ainda sacolas... Anda e anda, casa em casa, pede, manda, dá ordens. Às vezes joga pedras, às vezes grita e esperneia, chama polícia, xinga a família e fala, fala sem parar, fala sem flagrante, fala para platéias, cria platéias. E sempre me vê como passando fome. Mas, outro dia, quem me chama no skype? Ela. Vó Tereza, a figura acima descrita. E aí a gente conversou pelo skype. Maluca tecnologia.

Cena 2: Prima da minha avó. Famosa por vários casos. Foi à minha tia avó por fazer visita. Visitou meu tio avó, aquele não-bom de saúde. Em suas andanças e reflexões, se vê às voltas com seu celular. De repente, não mais que de repente, pede socorro, pede ajuda, pede a alguém que resolva o problema do celular dela, pois o novo celular já se punha a não funcionar. Eta tecnologia! Aí, na minha mão e de um primo, o que acontece mágica. Bastou apertar a tecla de ligar e não é que o diabo da tecnologia funcionou. Celular ou sinapse desligada, a gente nunca sabe ao certo.

Gaspard de la nuit

2009-07-10T18:13:00.004-03:00

Hoje começo minha saga de estudo pianístico. A partir de hoje passo a enfrentar uma das mais enfeitiçadas páginas do repertório musical pianístico. Abri minha partitura, cópia. Não encontrei o original, mas não importa, certamente não. Li os poemas, belos três poemas de Aloysius Bertrand, poemas em prosa, que inspiraram Maurice Ravel na composição da obra. Logo de relance vê-se a beleza da escrita na partitura e milhões de desafios pianísticos brotam como água intrépida, expansiva. Já na primeira página um mar de acordes maiores e diminutos sujos de segundas menores, e ondas e mais ondas de notas e sugestões. Uma melodia sinuosa, sugestiva, sensual flutua pelas primeiras páginas da partitura. Desdobram-se. Desvelam-se. Declamadas. Meu olhar e ouvido arrastados e meus dedos, ainda sem domínio, mas apaixonados tentam a música. A música tenta minha alma. Os encantos de uma ondina, de uma sereia de lagos profundos e amplos, de olhar forte, de mórbidos enlaces, fogo, terra e ar - grande charme - e um mar, um rio, um lago um naufragar pianístico que só pode levar ao palácio perdido dos sentidos.

Ondine

............................................. Je croyais entendre

Une vague harmonie enchanter mon sommeil,

Et près de moi s'épandre un murmure pareil

Aux chants entrecoupés d'une voix triste e tendre.

Ch. Brugnot. - Les deux Génies.

- Ecoute! - Ecoute! - C'est moi, c'est Ondine

qui frôle de ces gouttes d'eau les losanges sonores de

ta fenêtre illuminée par les mornes rayons de la lune;

et voici, en robe de moire, la dame châtelaine qui

contemple à son balcon la belle nuit étoilée et le beau

lac endormi.

Chaque flot est un ondin qui nage dans le courant,

chaque courant est un sentier qui serpente vers mon

palais, et mon palais est bâti fluide, au fond du lac,

dans le triangle du feu, de la terre et de l'air.

Ecoute ! - Ecoute ! - Mon père bat l'eau

coassante d'une branche d'aulne verte, ete mes soeurs

caressent de leurs bras d'écume les fraîches îles d'herbes,

de nénuphars et de glaïeuls, ou se moquent du saule

caduc et barbu qui pêche à la ligne.

Sa chanson murmurée, elle me supplia de recevoir

son anneau à mon doigt, pour être l'époux d'une

Ondine, et de visiter avec elle son palais, pour être le

roi des lacs.

Et comme je lui répondais que j'aimais une mortelle,

boudeuse et dépitée, elle pleura quelques larmes,

poussa un éclat de rire, et s'évanouit en giboulées qui

ruisselèrent blanches le long de mes vitaux bleus.

Aloysius Bertrand

Traço

2009-07-07T19:29:00.003-03:00

O amor é chama que arde sem se ver. Nessa chama toda que consome nossa vida eu atirarei meus livros junto com meus conhecimentos e com meus pensamentos embebidos em gasolina e farei da chama algo maior, um incêndio: pensar e amar é um ato de violência. Assim, perambular cego e violentado é comunhão consigo mesmo. Ou não, simplesmente.

Bebida.

2009-07-07T17:36:00.002-03:00

Minha vontade agora é tomar um uísque. Afinal, não é frio, tampouco está quente. O clima agrada. Agrada bastante. Enquanto toca Billie Holiday na minha vitrola - histórica - eu penso num summertime que ainda não vivi. Passei o dia dormindo tentando escrever meu trabalho - penso muito no que escreverei enquanto durmo, acordo escrito -, os vários trabalhos a fazer me enchem a cabeça e fazem querer tomar meu tempo, todo ele, mas insisto em simplesmente tomar um uísque.

Variações

2009-07-05T08:51:00.002-03:00

"Diversidade. Uma cidade, um campo, de longe são uma cidade e um campo; mas, à medida que nos aproximamos, são casas, árvores, telhas, folhas, plantas, formigas, pernas de formigas, até o infinito. Tudo isso se engloba sob o nome de campo."

Pascal, Pensamentos

2009-07-04T20:06:00.002-03:00

A vida é um vitral: para mim nada é suficientemente real, para ser considerado concreto, ou suficientemente irreal, para ser pura imaginação.

Enquete!

2009-07-04T20:03:00.002-03:00

Será que vale a pena tentar se comunicar com todo mundo ou não? Ando bastante desconfiado se vale se preocupar em meios para que todos ouçam, entendam, ou apreciem o mundo... Af! Ou devemos nos manter tranquilos por saber que há coisas diferentes para grupos diferentes e assim será!?!

Quintas-feitas

2009-07-02T21:15:00.006-03:00

Quartas desfeitas, feitas quintas. Assim passa o tempo, eterno, riacho que passa, ora rio, ora mar, feito largo num abraço de gente amada, e depois, posto mágoa, faz-se fino como o fio da voz que sobra na garganta, apertada, atormentada, como o coração que não pode amar. Assim, somos tensão, uma alma dilatada, que se estica entre o que passou e que ainda está por vir, e somos essa tensão, somos a atenção ao presente, como diz Agostinho, somos distensão. E o tempo é o que passa, e aquele que nos carrega, que nos puxa pela mão e não nos deixa congelados. É ele o calor do sangue, a amizade sempre comprida, que mesmo num tempo curto se desdobra em infinito momento. Sim, assim, impressão sempre, as quintas feitas que logo serão sextas e outras tantas sétimas e oitavas vão nos levando rio abaixo, para um não-sabido lugar, mas rio acima também para os que sabem nadar. E, um menino levado, um jogo de imagens perdidas na vida vivida, ou um turbilhão de anseios, é o tempo, que passa, que passa e que não quer nunca desaguar.

Quartas-feitas - IV

2009-07-02T21:15:00.005-03:00

Quarta fomos e tempo passou tão apressado e carregado de deveres, que como deveria ter feito, deixei por fazer. Oras. Somos neste sábado tranquilo e me sento pensando que por vezes nos deparamos com a morte e nunca sabemos bem como recebê-la. Ficamos desencaixados e aí me pergunto: como pode o homem não saber o que fazer no momento da maior certeza da vida?! Acho que o que incomoda é o ir acabando, ficando pouco e de repente, nada, isso, esse nada eterno, desejo e medo. Mas logo me tranquilizo e no tempo que está passando, célere, eu flutuo feito uma folha n'água e me permito ouvir a voz sábia dos que ainda vivem e dos que se foram. Eterno diálogo.

Quartas-feitas - III

2009-07-02T21:14:00.005-03:00

Somos quarta-feira assim feito a semana que passou e a semana por vir. Sendo isso e pouco mais... A vida não chove, mas cresce feito grama. Não permito nunca que seque, ando aflito, com uma mão carrego o regador, com a outra eu faço carinhos, também os faço com meus olhos e com o palpite de meu coração. Nisso - úmida no devir da secura - eu vou tentando descobrir o prazer de viver e sabendo, de pouco em pouco que como diz minha avó, a vida passa, passa, e nada importa, pois ela volta. Eta carrossel maluco.

Quartas-feitas - II

2009-07-02T21:14:00.004-03:00

Somos outra quarta-feira. Alguém faz o frio para que meu desejo de me tornar um romântico à moda antiga fique mais próximo. A garrafa de vinho está comprada, os chocolates, a flor morreu e joguei pela janela. Estou tranquilo. Ainda não tenho uma visita por esperar, mas isso de amar o nada e o infinito é parte do processo de romantização que me impus hoje pela manhã. A manhã. Amanhã vou ver o que fazem por mim. Espero que façam sempre frio, pois é por ele que espero, sempre.

Quartas-feitas - I

2009-07-02T21:00:00.001-03:00

Somos uma quarta-feira e hoje foi dia de dormir até tarde. A sorte do dia de hoje foi que imaginação vale mais que conhecimento. Para todos os outros:

"A vida passa feito feitiço,

uns são seduzidos, encantados,

outros imunizam-se, e, apenas,

sobrevivem. Esses saem mais

inteiros dela. Mas os enfeitiçados,

em cacos ao final da vida, certamente

souberam transformar esse feitiço

em um milagre."

Perspectivas - Um olhar sobre a maçã: o homem maduro.

2009-07-01T11:51:00.002-03:00

Estou às voltas com uma maçã que repousa sóbria e segura sobre a mesa. A mesa, madeira morta, resignada, de poucos pecados já expiados na ponta de um cinzel hoje perdido num canto qualquer de uma marcenaria escura e hermética feito o fundo da alma da gente. A toalha, o abrigo lacônico e preciso por sobre a madeira acarvalhada, a bandeira certa sobre o caixão, o véu sobre o rosto da viúva, a mortalha perfeita no contorno da mesa morta. A faca, despida de perdões, limpa das sobras de comida e dos restos de uma piedade há muito esquecida desta câmara. Uma moringa de água ou vinho em contornos sensuais apela para o golpe de mão que lhe faria beijar a taça. Esta, transparência absoluta, virgem sublime, fita-me com o ar dos que ignoram os ignominiosos, e se enche apenas com o ar da superioridade daqueles que possuem a nobreza dos moldados em cristais, despreza-me. O pedaço de pão, as uvas, o pêssego, o queijo ocre, todos se deitam à mesa. Suspenso, o tempo não rola, nem mesmo um suspiro em segundos ele toma. Uma câmara barroca, uma paisagem morta - como morto deveriam estar as épocas estanques dos livros consagrados da historiografia; mortos os períodos que se fazem de fotogramas do filme de uma história aparvalhada com claros sinais de demência; o fio que já não mais passa pela roca de Cloto, tampouco segue a medida de Lachesis ou se rompe à tesoura de Átropos; e vivo somente a vida em um ato de mudança, a desobediência a que se nos obriga e a metamorfose do indivíduo que luta: torna-se um rato – pouca luz. Fraca, uma vela em seu fado, seguindo o fastio de seu destino, brilha; escorre-lhe um pranto céreo que lhe deforma o corpo, lhe tolhe em altivez, mas lhe assegura a base. À mesa, sombras, um leve ronronar de luz mortiça da vela que chora e a maçã que me enlaça os olhos e me seduz em pecados. Eu às voltas com os pecados e vícios.

Ora vivi em pecados e perdido em meio a pequenos vícios. Longo tempo. Ainda hoje, ao me levantar, ou me lavar, em minhas distrações, ou mesmo em minhas obrigações, faço apenas reforçar meus pequenos vícios, pequenos prazeres execrados pelo nome de neuroses. A maçã faz suscitar no mais íntimo de mim essas ditas neuroses, ditosas, esses vícios feito grãos de sal que temperam minha vida. São eles, à visão da maçã, que aos poucos se espalham pelo meu corpo, me enlevam em pequenas tremuras, dilatam minhas pupilas e me rejuvenescem os desejos, me faz palpitar o coração, e acendem os pelos de meu braço ao abrirem caminho no mais exterior de minha pele. É neste momento certo que me abro ao pecado e me permito mais uma vez transbordar o aconselhável. Aí minha mão percorre o invisível caminho já traçado entre mim e a maçã. Apanho a maçã, lastro esperado, levo-a ao rosto, sinto-lhe o perfume e a textura de aspereza infinitamente sutil, o sublime do agradável. E como namorados, coloco-a contra as maçãs de meu rosto e lentamente arrasto-a para meus lábios, que num rompante de desejo transgride o aceitável numa relação de amor e se desdobra em violento canibalismo. Este é o instante em que meus dentes arrebentam o limite do desenho da maçã, estraçalham com suas linhas sinuosas, e também a maçã rompe o limiar de meu desenho e somos, num ato de natureza bíblica, um só corpo e um só espírito. E aos poucos, neste processo iconoclástico, a maçã e eu vamos nos deformando, nos mesclando, deixando no passado recente nossas figuras e nos redesenhando, até que um dos dois - neste caso a maçã - se definha e sede ao outro todos os seus contornos, todo seu corpo, suas linhas, o fino trato de seu conceito e desaparece após o intenso ato de amor. Então eu, vitorioso na batalha dos encantamentos, paixões e amores, alimentado de corpo e alma, sento, na poltrona herdada de minha avó, no outro canto da câmara, barroca.

O mundo é um moinho!

2009-06-30T18:29:00.010-03:00

As pessoas há algum tempo resolveram por bem que ler e entender se tornaram coisas diferentes, mais que isso, que uma não prescinde de outra, principalmente, que a primeira, ler, só traz consigo a outra por uma questão de sorte. Algo como comprar uma empada (leitura) que pode ou não vir com azeitona (entendimento). Aí eu me pergunto se eu surtei ou se alguém surtou. Mas logo me vem à memória o dito de uma alma penada, dessas que perambulam sôfregas pelos corredores da universidade, de que "antes os alunos não sabiam ler, mas hoje, os que não sabem ler estão dando aula, pois os alunos não sabem falar!"... Eu, meio alma penada, tendo a ver que a coisa tem piorado consideravelmente... Mas aí eu penso, meio desesperado, meio condescendente - comigo mesmo - e usando mão de todos os artifícios do bom-brasileiro-eternamente-otimista, que devo acreditar que vivemos num país em que a leitura nunca foi lá muito importante, por essa razão estamos justificados em nossa ignorância e certo arredio ao texto escrito, assim me sinto mais tranquilo e me permito sentar com uma latinha de cerveja na mão em frente à televisão para curtir o jogo de futebol: ah! isso sim é tradição!

Editorial

2009-06-30T09:03:00.003-03:00

Enquanto tomo banho eu penso, deveras inculcado, sobre minha condição humana. Mais um pouco que isso, penso no que fazer com um blog todo em branco - ou melhor, azul e alaranjado - ansioso por ser preenchido por escritos. Pois bem, decidi que esse espaço será dedicado as diferentes idéias que me perseguem o espírito em propostas de expressão diferentes! Poesias, declarações de amor, peças de teatro de minha juventude universitária, contos, pequenos contos, e contos ainda menores. Assim, vou fazer de meu blog quase um caderno de um desses jornais importantes, rs. E no mais quero que isso vire uma mesa de boteco imaginário onde eu possa dialogar por escrito com as pessoas vivas e principalmente com os autores mortes, amigos que não posso tê-los mais! Abraços e beijos.

Panis et Circensis - De Shakespeare e louco todo mundo tem um pouco!

2009-06-29T23:15:00.003-03:00

Relou (do verbo relar),

Apresento-lhes o mais novo, ou velho, teatro! Panis et Circensis! Peça essa dedicada à Cesar Phiattro, meu grande amigo de horas perdidas nos espaços virtuais. Ela é certamente parte de meu teatro diário! Um beijo a todos! Eu.

Ato I – Pão

Era... era... era, sei lá quantas horas, ninguém se preocupa com isso. E estava ele, em frente ao computador, sem computar nada, porque esse negócio-ócio de computar é coisa feia,

que a igreja condena,

coisa de freqüentador da Afonso Pena.

Mas estava ele lá, naquela vidinha besta do Carlos Drummond de Andrade, ou não, a vidinha besta neste caso não é a do Carlos, era a dele. Mas e se ele se chamar Carlos. Não ele não se chama Carlos e todo mundo sabe. Carlos é nome de poeta, violinista com tendinite, ou professor de música formado em direção teatral. Ele não é nada disso. Ele não é nada. Nada que interesse à história, pelo menos por enquanto.

O que esse ser estava fazendo no computador? Oras, escrevendo um e-mail - isso não é metalinguagem (outro jargão da indústria pornográfica) - o que mais ele faria além de entrar em site pornô e mandar e-mail, se ele não estivesse computando alguma coisa no computador. Nem entraria em site pornô. Antes ele era católico, não faria uma coisa dessas, que absurdo. Pecado. Hoje ele também não faria, não tem nenhum risco, ele mora sozinho e a graça está em fazer escondido. Logo, ele está definitivamente mandando um e-mail.

Devemos descrever o ambiente. Quarto com um computador, o que ele está usando, mas não para computar, já disse por quê. Cama. Escrivaninha. Cadeira de bar fingindo de criado-mudo. Taça de vinho. Bonés. Remédios. Garrafa de vinho. Livro. Crítica da Faculdade de Julgar, um desses livros que descrevem a estrutura da Faculdade de Julgar, deve ser uma dessas faculdades que entraram de greve. Molho de chave. Toalha molhada. Compact discs. Um par de dentes cisos. Tênis e mochila de natação. Som prateado. Óculos laranja, daqueles de fechação (isso é um jargão guei, aprendi na faculdade, mas acho que não era a Faculdade de Julgar). Tapete. E pessoa sentada.

Mas como ele estava escrevendo um e-mail, ele estava pensando. E pensou:

- Oi. Como você se chama.

- Eu?! Zébios. E você?

- Flô. Florestan Menezes, muito prazer.

- O prazer é meu.

- Essa história de prazer é muito problemática.

- É. Eu sei. Sempre é. Mas quem liga.

- Eu ligo.

- Liga pra quem?

- Depende. Ligo para o disk-água.

- Por quê?

- Porque a água acaba de vez em quando.

- É. Mas liga pro prazer?

- Mas existe prazer delivery?

- Esquece. Você anda meio cansado, mais do que antes.

- Você não me conhecia antes dessa conversa.

- Você que pensa. Você é o chato que toca piano e manda e-mails.

- Haha. E você?! Não toca mais? E também não manda e-mails?

- Só para lhe responder, sou educado.

- E eu sou comunista e daí?!

- Você leu o Manifesto?

- Sim.

- Ele também leu...

- Quem?

- Ele, aquele... O Pollini.

- É.

- E...

- Vou. Estou pensando e pensando. Acho que vou sim. O P-SoL é legal. Tem aquela moça.

- Mas você não tem medo de se decepcionar?

- Eu?! Zébios, meu amigo, quem não arrisca não petista, desculpe, petisca. Intelectuais engajados não podem entrar em extinção. Não podemos nos tornar simples ideólogos. Devemos entrar para a militância, lutar pela revolução, mesmo que isso custe nossa vida. De que valeria nossa vida...

- Você fala tão emocionadamente, até parece que você leu o Direito à Preguiça e o Em busca do Tempo Perdido.

- Mas li mesmo. Olha para minha cara. Acha que eu seria assim se não tivesse lido? Jamais.

- É. Existem coisas que se tornam estigmas para nós. Talvez nós nunca iremos perdê-los, por mais que lutemos.

- Dizem por aí que você é homossexual.

- E daí. Dizem por aí que você dança forró na aula de harmonia.

- Infelizmente não. Mas que dá muita vontade.

- Existem os que dizem que dança tem que ser espontânea. O Diaguilev dizia isso?

- Não sei. Ele falava russo. Eu não falo russo.

- Mas ele falava francês.

- Eu não falo francês também. Falo português pra brasileiro, inglês pra inglês ver e arranho o Tupy.

- Ah. Mas eu vou chorar. Porque eu não sou guei.

- Calma. Eu sei que você só vai à Jô porque gosta de música eletrônica.

- Eu nunca fui à Jô, nem no Jô e tô cansando. Se você dá pra Tupy eu dou pra Jê, não Jô. Nada de Jô.

- J... De Japão. Precisamos de revolução.

- Revolução harmônica.

- Revolução socialista.

- Revolução genética.

- Não, socialista mesmo.

- Sei.

- Sabe?! Sabe o Colegiado?! É isso que está acabando comigo.

- Nossa. Flô, que Colegiado? Da Faculdade de Julgar?

- Não. Antes fosse. Essa aí tá de greve. Não tá tendo reunião do Colegiado.

- Mudando da água pro vinho.

- Mentira. Estive no vinho desde o começo.

- Calma. Então do vinho para a água.

- Não. Continuo no vinho.

- Do vinho tinto para o vinho branco...

- Péssimo. Não gosto.

- Então. Mantendo o vinho e mudando de bolacha para o pão.

- Pode ser, mas nada de pão de forma, pão de sal, pão francês.

- Tá. Seu teminha aparece na música de Arrigo Barnabé.

- Ah?!

- É. Seu teminha de carnaval.

- E quem é esse Arrigo Barnabé? Personagem de Monteiro Lobato?

- Não. É o compositor que tem o nome na letra da música Língua rimando com Maria da Fé.

- Ah! Sei. Ele é bom.

- Nossa. Para quem não conhecia...

- Mas não há nada que uma boa referência e mingau de fubá com alho não resolvam.

- Eu sinceramente prefiro gemada.

Lá vai. Mensagem enviada.

Relou tá relado.
Queimou tá queimado.
Pelou tá pelado.

Boas noites.

Prece

2009-06-29T23:13:00.001-03:00

Se minhas preces pelas manhãs

Se cruzassem com as preces das noites

Certamente teceriam longos rendados,

Tranqüilos e claros, com meu futuro.

E neles me perderia, mas com eles recobriria

Meu corpo e meu presente,

Fazendo-me vestida com a dúvida do porvir

E a certeza do poente, tudo em clara tranqüilidade,

Apenas eu com minhas preces.

Para a Marcelinha, minha princesa de ébano claro!

Beijos!

Apresentação!

2009-06-29T23:07:00.004-03:00

Não sou muito indignado. Consigo reconsiderar dentro do possível.

Cheiro pó de guarda-roupas. Me faz espirrar. E esperar. Espero.

Não por muito tempo. Canso. E danço.

Bebo chá todos os dias. Ordinariamente. Profilático.

Bebo vinho. Irrisoriamente. À noite.

À noite fria. À noite quente bebo cerveja. À escola bebo cerveja.

Brigo com minha barriga de cerveja.

Brigo com minha sombra silente.

Carente. Brigo com minha foto lânguida. Lúgubre. Triste dentro do possível. Não posso muito. Possuo muito. Muito problema. Cutícula hiper-sensível. Lábios hiper-sensíveis. Me utilizo de soda.

Cáustica. Cáustico. Dentro do impossível. Tenho medo de morte. Não tenho medo de morto. Morto está morto. Impassível. Morte está viva. Eu estou passivo. Não sou passivo. Não sou ativo. Sou moderado. Sou covarde aos fins de semana. Passo a semana corajosamente. Cheiro livro novo. Não cheiro livro usado. Uso perfume pelas manhãs. Tomo banho pelas manhãs. Como manhãs e maçãs.

Sou resfriado. Tenho a garganta calejada. Falo aos cotovelos. Não falo aos homens. Falo aos surdos. Não falo aos mudos. Mudo aos mudos. Mudo ao mundo. O mundo me muda. Planto violetas. Cultivo vedetes em forma de flores. Passo água sanitária na alma. Três vezes. Religiosamente. Cético. Bactericida.

Professo largamente a dor. Sorrio com vísceras. Sorrio impávido.

Sou coercivo. Sou coagido. Sou coágulo. Sou canino na carótida. Sou vampiro nos tempos vagos. Sou vago nos tempos idos. Idoso. Amo deliberadamente os versos. Conspiro com a prosa. Deliberadamente amo. Sou intrigado e apaixonado. Sou trincado quando bato a cabeça.

Não fumo. Bebo delicadamente a uns. Bebo instintivamente a outros. Passo as últimas horas de minha vida pensando em novelos. Em bolinhos de barbantes. Em embaraços. Embaraçado e embasbacado por quem me amarra. Durmo embraçado em sonhos mudos. Para quem nada falo. E dos quais nada escuto.

Noite de estréia.

2009-06-28T10:55:00.002-03:00

Todo grande artista fica nervoso em sua noite de estréia. É quando o ar fica tenso e rarefeito, e a gente parece que desaprende a respirar. A audição fica afiada, feito a peixeira do meu avô, açougueiro. O estômago balança para lá e para cá, querendo, em vão, se equilibrar. E a gente, pelo vão da porta fica de orelha baixa, tentando ouvir o burburinho da platéia. Aí, começa a andar. Anda em direção ao banheiro, muda de rumo feito vento, e vai para perto do sofá, e depois para perto do espelho, ajeita paletó, gravata, cinto, confere meias e comprimento das calças. Encara o sapato preto, lustrado, querendo se ver refletido - afinal o sapato é o espelho, com um bom lustre torna-se também refletor. E ficamos num nervosismo que só. Afinal, noite de estréia é tão chique que se chama début, só os franceses para achar um nome na medida certa dessa elegância toda. A gente sorri, a gente busca respirar enquanto nosso espírito e corpo se enche da tal adrenalina - parece o nome de prima velha que não se conhece pessoalmente, só por fama e boca de mãe. É assim. É frio, é quente, é tenso, é enjoativo e um pouquinho entorpecente. Um delírio. Aí de repente, você senta no sofá, nervoso (você e o sofá), encara seu ego, que tem medo de sair e se mostrar, de ser chamado de fraco, de encarar limites, de mostrar "olha, eu sou gente, gente de verdade", e diz relaxa criatura, aproveita, que esse tal de début é único, o segundo já não é a mesma coisa. Aí você entra, depois do terceiro sinal, e de súbito eu lembro que estou estreiando na escrita não num concerto e tudo é diferente, mais hilário, mais escondido, mais disfarçado e para piorar, eu ainda não sou grande e muito menos agora é noite... Ah, esse baixinho confuso!